lunes, junio 27, 2005

Miguel, golpes en la cabeza

- Mírale, ni siquiera se mueve...
- Parece un bendito.
- Sí, ¡de los que luego crecen y vienen aquí a llenar el suelo de porquería!
Aunque no lo parezca, aunque diga esas cosas, es un buen hombre. Desde que estoy aquí trabajando le he descubierto una y otra vez ocultando sus buenas intenciones, la cara de tristeza que pone cada una de las veces que se abre la puerta de la cantina y entra un pobre loco de sed y borracho de alcohol. Por mucho que diga a mí no me engaña, es un crío, nada más.
- ¿Desde cuando lleva aquí? - le pregunto.
- No lo sé. - le da un pequeño puntapie en el trasero - Lo dejaron ahí durmiendo y a mi no me dió por mirar el reloj.
A su lado hay un pequeño montón de papeles atados con un cordel, colgando un lapicero que deja al aire sus últimos milímetros de carboncillo.
- Me lo llevo dentro.
- ¡Ni se te ocurra! - escupe y exclama al mismo tiempo.
Le levanto despacio y me lo llevo en brazos mientras descubro en la cara del tabernero la expresión de un buen hombre que no quiere parecerlo. Con la mano me indica la puerta del almacen, allí, sobre un saco de harina podré dejarle descansar con mayor comodidad. El niño no se mueve, cómo si estuviera acostumbrado a que le llevaron de un lado a otro mientras duerme, ¿quién será este crío?
Al menos tuvo suerte, en este puerto hay tantas cantinas como ganas de hacer daño al prójimo. Sino hubiera llegado a este lugar quién sabe lo que habría sido de él.
... hace frío en la calle, la lluvia empapa una pequeña cesta de mimbre que alguien ha dejado sobre el suelo. Lentamente se aproxima una sombra bajo una gran capa negra, se detiene junto a la cesta de mimbre y la golpea despacio con la punta del pie. De su interior surge un llanto, el hombre se inclina y coge lo que allí encuentra. Rápido desaparece entre las sombras, la llluvia sigue cayendo mientras el llanto de una niña perdida se convierte en una inocente sonrisa...

- ¿Dónde vas? - me pregunta al ver como abro la puerta para salir.

- A buscar al cura, que tenemos un niño aquí y hay que hacer algo con él...

Cierro la puerta y me dirijo hacia el burdel más cercano. Al parecer los curas ya no sólo predican con la palabra.

domingo, junio 26, 2005

Curva a la izquierda

"No debes dudar, ¿para qué sirve esta mano?, el de atrás no sabe los movimientos que hago con mis ojos, es importante no pensar lo que podría pasar si una de esas piedras se cruza en mi camino... a tomar por el culo los días de entrenamiento y los meses de cabeza sudada en dias de sol. Ya me dijo mi madre que si tenía que hacer esto lo mejor es que como mucho me callera de la cama, y ha pasado tiempo ya de aquel día en el que me puse el trajecito de marras por primera vez, empieza uno despacio pero poco a poco acelera hasta llegar a un punto en el que tú no pones el límite, el límite lo pone el cacharro de dos ruedas, vértigo me da pensar en el motor que llevo entre las piernas, ya me gustaría a mi tener uno semejante y de naturaleza propia.
Curva a izquierdas, reduzco despacio, veo pasar la señal de 50 y vuelco la moto, con cuidado apoyando al mínimo la rodilla que el traje no es gratis y las rodilleras son caras... la cara del jefe cuando ve que las rompo me recuerda a un dolor de tripa con ciertos retortijones.
Después viene la recta, 1000 metros sin soltar el acelerador. La gente me gritara cosas que de manera inevitable yo pensaré que terminan todas en "aaa"o "eee", ningún físico ha estudiado eso a fondo que yo sepa.
Ya veo la tribuna, allí estará mi novia, quizá con un poco de suerte la veo cuando pase..."

Inspirado en "Oliver y Benji", pensamiento y elipsis, que bella pareja...

jueves, junio 23, 2005

Con la boca...

... hacia arriba uno descubre poesias no escritas en el cielo, se pintan palabras y se dicen refranes de viento, uno descubre nubes de color blanco y palabras de color negro.
Nubes que ocultan tiempos pasados, ojos marchitos que riegan campos de frío y deciden si plantas pequeñas ahora serán bosques en tiempos futuros.
Gotas de tiempo disuelto que mezclan alegrias, silencios, dudas y certezas, gotas de cristal que no reflejan más allá de lo que querrias ver.
Uno de frente no mira, esquiva, sólo ve pedazos de algo que se rompió muy arriba.
Uno de frente no tiene ventanas ni tiene cristales.
Hacia arriba aparecen secretos, de frente no se difuminan las distancias.

sábado, junio 18, 2005

Agua

Por fin me siento, tengo el culo roto de tanto andar, para el que no lo sepa con cada uno de los pasos que damos la raja que lo "parte" en dos se abre más y más, así cuando eres anciano o andas con el culo muy prieto para dismular, o con las piernas muy separadas porque ya que más te da.
Hoy ha sido un día de esos largos, al parecer le gente cree que caminar no cansa si vas a algún sitio, yo de hecho odio al tipo que se invento lo de los paseos saludables... ¡Pasear no vale para nada!, tenemos pocos pasos y encima queremos gastarlos llendo a ningún lado... Con lo cómodo que uno está en casa viendo la tele y comiendo palomitas, que gozada eso de ver un partido de tenis y comprobar cómo ahí delante corren una y otra vez detrás de una pelotita mientras tú disfrutas de asiento acolchado y gaznate refrescado (rima simple la podemos llamar).

Así que a mí me toca estar aquí, en una plaza perdida de una ciudad que dicen eterna, la gente persigue el líquido elemento, tal y como a mí una vez me persiguió el padre de cierta señorita por haberle hecho perder el honor y ganar, eso sí, un poco de dinero. Cómo se enfadó el tipo cuando le grité en el centro del mercado aquello de: "¡Qué culpa tengo yo de que su hija sea una...!"
Un momento, yo aquí sólo vine a descansar, así que no me mires con esa cara ni pongas los dientes así, que yo estoy en este sitio porque quiero y a ti te obligaron.
Todo esto lo hago para darte un poco de alegría hombre, que estar así todo el rato, con el agua tan cerca y el sol tan encima debe ser un suplicio. Así es el sumo hacedor, te deja cerca lo que quieres y lejos lo que te provoca que lo necesites. Para que no puedas arreglártelas nunca sólo.
Así que ahí te dejo macho, que veo que aquí sois más felinos de lo que os pintan, vaya tela...

Y por cierto, si tiened sed querido León, vas y te compras un pajita.

De las largas.

jueves, junio 16, 2005

Apaga las luces, que no tengo sueño

"Siempre recordare el humo sobre sus labios, fumando sobre un viejo piano de madera de música rota de tanto usarse. Ahí de pie, nos miraba a todos con ojos tristes, despidiéndonos de este mundo con cada caída de ojos. Los camareros no se acostubraron nunca a su presencia, más de uno empleo su sueldo en pagar cristales rotos y recuperar corazones partidos.
¿Qué por qué me enamoré de ella?... no sé, es dificil, me recordaba a las películas en blanco y negro, esas con sombras dentro de las sombras, con una fotografía quemada por la exposición a una luz que no tenía permiso para entrar en el fotograma. Llegué al café por casualidad, después de dar un paseo por el viejo, nuevo, malecón...

... huía de los gritos de mi última conquista, aquella en la que el tiempo eran segundos de plomo y pensamientos continuos de "¿qúe estoy haciendo aquí?", quizá la cárcel entre sus piernas me mantuvo más pegado a ella de lo que debí permitirme, no lo dudo.
Al abrir la puerta del antro tomé la silla más cercana y levantá la mano para pedir un gran vaso de ron, no había ganas de pensar durante más tiempo dentro de mi cabeza... El caso es que no me fijé en ella hasta que el camarero me golpeó con su codo al marcharse.
- ¿También le hablaron de nuestro "tesoro"?.
Yo no supe que contestar y asentí, no quería buscarme más problemas y decidí que responder afirmativamente era una buena manera de evitarlos. Fue entonces cuando la vi, o la busqué, como querais pensar.
Estaba allí de pie, con enorme puro en su mano derecha, sentada sobre una silla bien alta, junto al piano. Su cuerpo describía curvas más alla de la frontera de lo fisicamente comprensible, como sí su piel fuera la frontera que no se toca, que del pasaporte se encargaban más arriba.
Tomé el vaso de ron y me lo bebí de un trago, "cuerpo de Cristo" pensé.

Años más tarde escribo estas letras en la misma silla, con el mismo camarero y un parecido ron en el vaso pues hay cosas que siempre van a peor. Recuerdo ante todo su manera de mirar, desafiaba con sus ojos cualquier acto de acercamiento, perfil de mármol, ojos de fuego. Tal vez ese fuera su secreto, por eso me enamoré y nunca le dije nada, tenía miedo de que me viera por dentro, desnudo más allá de lo que me puedo permitir para convencer a alguien de que la quiero.
Ella desapareció un día, y apuesto a que lo hizo sola, imagino que se esfumó envuelta por una nube de humo y protegida por corazones rotos.
Los de todos los que la amamos sin llegar nunca a besarla."

En una lápida en el cementerio de la Habana se puede leer:
María Junquillos Amaya, murió ciega, sorda y muda.
Aquí, en nuestros corazones, no se la olvida.

martes, junio 14, 2005

Calor, verano

Cierto, el cambio climático estaba cerca, al menos las camisetas de manga corta cada vez tenian menos tela y más... "corta".
Cierto, en nuestros rostros de Junio se adivinaban las ganas de volver unos meses atrás para sentarnos cerca de un vaso de leche caliente y pensar que del frío te abrigas, pero que cuando llegue el calor la decencia será el límite para dejar de pasarlo.
Falso, pues las sorpresas son mayores siempre y cuando no las esperes, porque coger las chanclas para ir a la piscina y descubrir que no hay puerta porque ahora hay un muro blanco es sorprendente. Es verano, no puede ser, la sal abunda en dias de sed.
Falso, descubres que no es sal, o cualquier otra cosa que pueda ser blanca y acumularse de esa manera, sobre la puerta del portal, en una sola noche en la cual todo fué como siempre.
Dudoso, regresas a casa para mirar por la ventana. No hay suelo, todo aparece bajo un manto de esa cosa blanca que antes no te dejó salir. No quieres llamarla nieve aún cuando los cristales se empañan con tu respiración y tus manos tiemblan coloradas.
Dudoso, pones la televisión y sólo ves hombres del tiempo. No hay nervios, a veces pasa. No es lo típico pero al mal tiempo buena cara, ya sabemos cómo funciona.
No quieres asustarte, cierto, no estás asustado, falso, ¿qué está pasando?, dudoso.
En la pantalla aparece una bonita imagen, de esas que te alegran la cara cualquier día.

No lo entiendes, hoy tu cara no responde, al parecer tus gestos se han quedado tan congelados como los de los animales de la siguiente...

... así que apagas el aparato y te sientas en el sillón. Nieve en verano, rinocerontes que saltan sobre la nieve, cómo si siempre la hubieran tenido debajo.

Y de repente, nada es cierto ni falso, ni por supuesto, dudoso.

lunes, junio 13, 2005

Miguel

- ¿Dónde coño está el niño?
- No lo sabemos... - respondió el guardamarina.
- ¿Qué coño os pasa? - gritó el capitán, usando otra vez su palabra favorita -... sois todos una panda de maricones...

Silencio, todo un montón de hombros peludos se elevaron al unísono para volver a bajar de golpe. Entre aquellas cejas pobladas y caras tostadas por el sol no había el menor sentimiento de culpa por haber "olvidado" al grumete.
Ese chico era la mala suerte, ¿para qué lo quiere un barco antiguo que se conserva a flote porque perdío una apuesta con el tiempo? Una población de ratas arriba y abajo, con sabor a agua salada y olor a orín de muchos días pasados. El niño trajo las tormentas, las rocas invisibles de punta afilada, se metió en la mochila las disputas entre los de popa y los de proa... como si pensar que verlo antes o verlo después modificaba lo que se veía.
Además no paraba de reirse, todo el tiempo se mantuvo junto al mascaron con los ojos abiertos y una sonrisa en los labios, buscando algo nuevo que dibujar en el cuaderno de cuero que al parecer le regaló su padre antes de cerrar los ojos por última vez... nos hizo dudar, como si el que todo nos aburriera fuera culpa nuestra y no del agua que siempre es igual, que siempre moja y se marcha para dejar sabor a ropa usada.
-Capitán, ese niño era la mala suerte...
- ¿Qué? - cara de sorpresa bajo sombrero negro de ala ancha.
Sólo nos trajo problemas, hasta cruzar el estrecho se hizo difícil, ¿cuando se ha visto que allí alguien se preocupe por lo qué pasa?.
- Sí, el niño era la parca con sonrisa recién estrenada.
Así que desapareció en el último puerto, le dejamos dormido en el regazo de una profesional de la vida nocturna. Para que le dijera que la vida le daba una segunda oportunidad y que ésta comenzaba con el paso a la edad adulta.
- No lo encontraremos.
Que aquí, sobre la madera de este barco, ya no quedaba espacio para sus jodidos dibujos y sus absurdas sonrisas.

"... no es el dibujo lo que importa, Miguel, lo importante es la mano que ve lo que has de dibujar..."

domingo, junio 12, 2005

Y yo con estos pelos

Londres no es un lugar frío, allí el cielo es azul oscuro, no puedes permitirte el lujo de permanecer sentado en un sitio como ese. De un sitio a otro, esa es la norma.
Sin duda lo mejor fueron los enemigos que encontré, todos sofisticados, de pistolas limpias y balas con perfume que cuando te matan lo hacen para que no huela mal por las calles, que eso sería de mal gusto. Maleantes de sonrisas que pide perdón antes de echar mano a la cartera, no te robarian si no fuera por lo mal que está esto de la libra y lo caro que se ha puesto el pan... aún aquel que sabe a rayos y que untas con desesperación con mermelada de arándanos recién comprada en el mercado de la esquina.

También es Londres un lugar que parece vacío, pero no lo es, allí no hay niebla, es mentira todo eso de que las gafas se venden con limpiaparabrisas por si acaso, aquí de lo único que te puedes quejar es del sabor del café. Parece que el té es mejor porque no hay otra posibilidad, no tiene enemigo posible, recuerdo cuando bebí mi primer y último capuccino, qué manera de escupir "nunca mases", parecía aquello un concierto de elementos formes.

El caso es que se acerca el momento de decir adios a esta ciudad, decidí hace tiempo hacerlo con una foto pero el problema es que mi cara no está para muchos trotes. Como ya dije al principio aquí los enemigos son de lo mejorcito, si te tienen que pegar un puñetazo calculan ángulos y percuten relieves oseos, te graban la cara con cincel del bueno. La escultura griega toma forma una y otra vez en sus manos.

Así que no me quedo otra que comprar una cámara digital y pedir al alfarero que me pusiera guapo. "¡Si ya lo eres hombre..!" me contestó el tío, que forma más hipócrita de pedirme más dinero por su trabajo, como si yo no supiera que hay cosas difíciles que más vale no convertir en imposibles.

Me marcho de Londres, la dejo sola, que yo con mi cara, el poco frío que pasé allí y los buenos enemigos que hice ya tuve suficiente.

PD: el que quiera saber quién es este pavo que escriba "V de Vendetta" en el google...

sábado, junio 11, 2005

Esperan...

Oí el grito mientras cerraba los ojos, era un sonido extraño, no decía nada, no pedía, sólo me hizo separar muy rápido mis párpados, levantarme de la cama con un golpe de brazos, un salto que me llevo delante de la ventana de mi cuarto. Fuera, la noche barría lo poco de luz que aún quedaba, las calles vacias dejaban paso a los pensamientos que vienen luego, al paseo de lo que por allí estuvo no hace mucho.
En el extremo de la calle, junto a un enorme cubo de basura, una masa informe permanecía inmóvil, sobre ella vi a una chica de pelo rizado que entre sus manos sostenía lo que parecía ser un periódico. Un pedazo de papel que oscilaba de un lado a otro para volver de nuevo a sus manos, sin llegar nunca a caer al suelo.
Esbocé una duda en mi cabeza, demasiado tarde para que algo así pudiera ser cierto, en las calles vacias nadie se sube sobre un montón de ideas oscuras mientras se detiene a leer el periódico, ¿para qué?.
Me dí la vuelta y volví a la cama, me tapé la cabeza con las sabanas y cerré los ojos, quizá en otro lugar, puede que en otra calle, alguien sueñe con una mujer de pelo rizado y periódico de color blanco.
Sueño que uno no quiere pensar como cierto, pues no siempre ojos que ven implican un corazón que siente.

viernes, junio 10, 2005

Uno que ha perdido el "glamour"

Abrir los ojos con un esfuerzo inaudito, mirar el despertador y comprobar que es muy temprano, demasiado, que esto de hacer siempre lo mismo te cansa y que ya vale de pensar que lo mejor del día es volver por la noche a la cama, eres demasiado joven.
Tu padre te espera en la cocina con un gran tazón de leche humeante mientras tú te miras en el espejo los cuatro pelos que tiene tu barba, cuando te da por girarte un poco descubres que ahora tus ojos se reflejan en el retrovisor de la vieja furgoneta de vuestra familia, la carretera desaparece bajo tus pies como si el cacharro en el que vas montado estuviera desayunando asfalto recien hecho, del que aún se puede distinguir el sabor a neumatico viejo y plástico quemado.
El antiguo mercado está lleno de gente que grita, espaldas combadas por el peso de lo que se les viene encima, porque de aquí no te vas sin los mejores productos posibles, que el cliente siempre es lo primero aunque la salud que ahora tienes quede para lo último. Ves como tu viejo se inclina una y otra vez sobre la mercancia recién llegada, sabes que él espera que observes y aprendas todo lo que allí pasa, que para eso el negocio es una cosa familiar y tú eres el mayor de sus hijos.
Con el coche cargado regresais a vuestro punto de partida, ahora toca colocarlo todo, dejar lo bueno delante que lo malo se cuela sin que se den cuenta... os deteneis delante del quiosco de la esquina, hay que coger los periódicos viejos para envolver las cosas, también le recuerdas a tu padre que le compre una revista de esas del corazón a tu madre, no importa cual, a ella sólo le importan las fotos. Sonríes al pensar lo que ella exclama cada vez que pasa una página.
- Con tanto "glamour" voy a tener que aprender francés para saber lo que significa...
Bajas del coche y preparas tu espalda combada, delante de ti se abre una pequeña tienda con cristales recién limpiados. Tú padre rápidamente comienza a desplazar cajas y mover bolsas, tú vuelves a sonreír porque a tí el "glamour" no te preocupa... al menos así no hay que estudiar idiomas.

PD: a todos los que hacen esto para que nuestra tripa esté llena...

jueves, junio 09, 2005

A-Burri-miento?

Hay que pedir cita porque el cariño se pierde, las palmas se apagan poco a poco, dismulando la soledad que baña todos y cada uno de los gestos que nos asusta dejar salir pa´fuera, cada uno de aquellos momentos que vemos vivir a otros mientras envidiamos la "suerte del campeón", echando la culpa al suelo lleno de piedras o al cielo que "queda tan lejos y está tan limpio" que nos da miedo tocarlo...
Mientras las esquinas se llenan de flautas cuyo viento no es el nuestro, guitarras que acompañan canciones que cantan con nuestras cosas personas que no nos conocen. ¿Para qué vale pensar en musica que tú no has compuesto?.
Daremos tiempo al tiempo porque es lo que nos queda gratis, dejaremos llover agua que se perderá, que no moverá nunca más molinos...

"...como la historia del anciano que siempre llevó bastón, que incluso acostado, antes de dormir, lo limpiaba con un pedazo de algodón ya negro de tanto ir y volver. Ya limpio lo dejaba junto a su cabeza por si acaso a sus sueños les daba por pensar en un carrera de 100 metros o en un paseo en la playa de esos en los que el Sol te dice "qué pasa" y tú deslizas palabras que saben a sonrisas y buena compañía... Pasó el tiempo y nunca llegaron esos sueños, viendo el anciano como de su bastón surgieron ramas que extrañamente buscaban la luz que quedaba allá cerca de las ventanas, alfeizar que de una manera u otra puede llevarte lejos... llevarte fuera."

miércoles, junio 08, 2005

Dime con quién andas...

"En un mundo de incoherencias no hay espacio para el que no tiene su sitio, las campanas tañen allí dónde queda aire que remover, álito divino que despeina nuestra manera de ver las cosas... no hay laca, amigos, para tanto alboroto, nada "fija, limpia y da esplendor" durante estos días de Junio...

No queda más que esperar sentados a que todo esto termine, para que de una puñetera vez bienaventurados sean los que no saben lo que hacen.. porque no estoy sólo, porque no hay manera de que os vayais a sentir, algún día, acompañados."

martes, junio 07, 2005

El Amigo de los Niños

El soniquete distrae más que gusta, cuchichea maleantes pensamientos que circundan el acto que no debe ser hecho.
Debes disfrutar con pereza la alegría momentanea del que se dirige hacia no sabe dónde desde no sabe porque...
-Felices palabras siempre encontrarás allí en el estomago del Amigo de los Niños.

"... el temor "causada" por su fría mirada..."

domingo, junio 05, 2005

El Asesino de espacios en blanco

Desde hace un par de semanas la policia local persigue un enemigo distinto. "No hay lugar a dudas, su color es oscuro, su nacionalidad probablemente no sea española...", nos comentó un agente de policia el pasado miércoles.
Todo empezó con una cuartilla de papel, la pequeña fué atacada mientras se dirigía tranquila a un sobre de correos en el que le esperaba su padre (una afamada hoja ribeteada por hojarasca y con el sello en altorelieve de un importante bufete de abogados). La cuartilla, virgen de palabras, fué sorprendida sin disponer de tiempo para reacción alguna. Cuando despertó vio como sus manos estaban manchadas de tinta, sobre su vientre tres palabras: "No hay silencio".
Ante esto el servicio local de policia comenzó su búsqueda, "ustedes no saben el peligro que este tipo de actos posee" repetía una y otra vez el padre de la joven. Acudimos a preguntar a un importante psicologo forense con el objetivo de que nos explicara el motivo de tanta alarma, ante la cuestión "¿por qué tanto miedo?", no dudó en respondernos con la siguiente parrafada:
"No es el miedo lo que provoca reacciones de este tipo, la violación de un espacio que no tenía límites, esto es el vientre de una hoja pequeña aún de color blanco, implica necesidad no sólo de emitir un determinado mensaje sino también desarrolla en el que recibe dicha "sustancia" la necesidad de conseguir continuidad al mismo... El autor de este acto nos indicó que "no hay silencio", por lo tanto lo que continúa son más palabras que lo hagan desaparecer. No estamos hechos para descubrir por los demás lo que debemos descubrir por nosotros mismos y en consecuencia lo que alguien, que es en principio perverso, nos hace ver como lógico genera en nosotros una reacción de defensa. Este joven nos ha llevado a un camino del que no conocemos lo que dejamos atras".
Es obvio este comentario asustó al que todo esto les traslada, el hecho de no saber dónde encontrará uno respuestas a preguntas que no se ha hecho puede provocar cierto recelo a caminar viendo. La policía debe actuar rápido, hay tiempo, pero poco.

"Los espacios en blanco, las horas contadas..."

sábado, junio 04, 2005

Tries

"Dice siempre el que no quiere oir que las palabras se las lleva el viento, que tarde o temprano perderan una batalla perdida, recogeran sus bártulos y se irán para casa. En su camino de vuelta pasearan por los rincones de lo que no se tiene en cuenta y simularán descubrir las cosas más pequeñas en los lugares más grandes, como aquella mesa camilla que todos tenemos en nuestra casa, donde reposan los codos del que llega cansado porque todo lo que tenía que decir se ha marchado de paseo, lugar de platos llenos durante un tiempo...

Palabras que se lleva el viento, que lanzan pequeños disparos de no sé donde estoy, tampoco hacia donde voy. Por eso a veces el que no escucha se mira los zapatos, para poder pensar que si no tiene en cuenta lo que le rodea al menos posee sobre sus pies dos, o tres, elementos bien pensantes...

Pues andar para el que no oye es decir la frase más larga sobre el papel más duro.

Siempre le dijeron eso."

jueves, junio 02, 2005

Lilolailas

Ejecuto un nuevo espacio en el estado virtual que es internet, aquí me quedaré por más tiempo pues todo lo que se puede modificar a gusto del consumidor es susceptible de ser modificado...
Siempre es mejor pegar dos veces... aunque parezca mentira

miércoles, junio 01, 2005

Catedral, suelo

¿Quién conoce este lugar?, ¿dónde quedan sitios con recovecos en el suelo?...


ATRAPAPALABRAS
"Un blog de microrelatos y poesía. Alberto García Salido es su autor. Especialista en relatos de cien caracteres, sólo cien. Y las fotos son muy buenas..."

DIARIO DE DÍAS RAROS
"Gracias a Alberto García Salido, "No pasa nada de nuevo...", Por mostrarme su magnífica obra..."

ASAMBLEA DE PALABRAS
"... es el blog que edita, desde algún lugar de España, Alberto García Salido. Sus textos tienden a la brevedad, ya sean poéticos o narrativos..."

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