miércoles, agosto 29, 2012

Mañanas de domingo

Recuerdo aquella vez, en la terraza del café. Arropados por conversaciones sin importancia de otros que también desayunaban allí sus pocas ganas. Rodeados por ese aroma de mañana de domingo a estrenar. Parece que todavía estés ahí con el periódico abierto y tu dedo índice sobre la caricatura. Resulta curioso sentir el sol acariciando mis antebrazos. Aún la piel se pone los pelos de punta sólo al pensarlo. Me dijiste que nunca te habías reído tanto de algo tan triste. Y te observé como te observo ahora. Víctima de una punzada incómoda, sincera, a la que no quise hacer caso.

sábado, agosto 25, 2012

"Compro Oro"

Empezaron las tiendas de "Compro Oro".
Simples pedazos de metal dorado.
Gente con manos vacías entrando, gente con manos llenas saliendo.
El pobre más pobre a futuro.
Después fueron las de "Compro plata".
"Compro bronce".
"Compro cobre".
Las tiendas de "Compro madera" fueron casi un esfuerzo por parte de los buenos compradores, esos samaritanos del futuro más siniestro.
Pagaban con oro lo pagado con pino.
Con plata el roble.
Con bronce el corcho.
Gente con manos llenas de astillas entrando, gente con manos llenas de brillo saliendo.
La gente cambiaba todo por todo cuando comprobó que vender para que otros compraran no era el camino.
Un flujo de comprar, vender, mirar, tirar, vender y añorar.
La calle se llenó de gente desnuda de dentro a fuera.
La ropa interior.
Los calcetines.
Esos pantalones y esas camisetas.
Esos vestidos.
Todo vendido, cambiado y comprado.
La gente desnuda bajo un abrigo viejo, sin valor, rodeando el cuello de un oro que ya no se compraba.
¿Oro?
Y la comida al otro lado del cristal.
Tan lejos.
Tan sin precio que ya nada la podía pagar.
¿Cuanto cuesta lo que se necesita?
Así fue como se miraron entre ellos.
Simples pedazos de carne dando paseos, muertos de frío.
Gritos para publicitar nuevas tiendas en la ciudad.
En calles oscuras.
Donde sólo se acepta el trueque.
Donde el que entra, cuando sale, no hecha de menos a nadie si ha conseguido tragar.

miércoles, agosto 22, 2012

Sesión

En una sola sesión me quitó las ganas de fumar. Sí. También me quitó las ganas de alcohol, la necesidad de dulce y el hábito estúpido de comer pipas cada vez que me ponía nervioso. Fíjate. En menos de veinte minutos tuvo tiempo para hacerme perder el apetito, la costumbre de eructar después de las comidas y el vicio ese de mover constantemente las piernas cuando no sé qué decir. ¿Ves? Ni un espasmo. Impresionante. Llegué allí de casualidad. El amigo de un amigo de un amigo. Una maravilla. No recuerdo lo que me cobró pero desde que fui parece que puse la vida a cero. No puedo reprochar nada. Es como si no hubiera ganas de hacer daño a nadie, como si no hubiera pasado. Así que aquí me tienes. Bueno. Ya parece que hay menos nervios. Así que ahora sólo tienes que relajarte mientras me miras muy fijamente a los ojos.

domingo, agosto 19, 2012

Un animal

A veces pienso que mi perro no es un perro. Que me observa desde su rincón cuando llego a casa porque sabe que algo ocurre. Yo le tranquilizo, le describo con cuidado todo lo que he hecho. Él parece respirar más despacio cuando termino. Incluso puede que me sonría haciendo un esfuerzo por enseñar los colmillos. Después le observo tumbado en el suelo, con un bamboleo tranquilizador entre costillas. Esperando a que me cuente qué opina. Me doy cuenta de que no es más que un animal. Y comienzo a ladrar para que él levante las orejas y separe los labios. A punto de soltar el inicio de una sílaba.

jueves, agosto 16, 2012

Un hálito místico

Esta mañana, al terminar el desayuno, he sentido como un hálito místico se colaba en mi cabeza. 
Sin chascar huesos ni romper neuronas. 
Como una idea que está ahí y aumenta de tamaño hasta dejar vacías las órbitas.
El fondo de la taza se me ha hecho una espiral negra. Los posos han hecho un juego girando sobre si mismos hasta ser un torbellino que salpica. Y yo perdido entre cuchicheos recogía una pelota roja. He visto un par de manos largas y luego un par de manos negras. El horizonte haciendo una curva rara, pájaros desde la tierra hasta romperse en pedazos. Haciéndose nube de leche. Después he visto un cartel, un pueblo perdido y el nombre de una calle colgando de un ladrillo apenas marrón. Debajo la puerta de una casa, un grito y luego mucho silencio.
Cuando he vuelto alguien me miraba respirando demasiado cerca. Sentía la espalda helada sobre algo parecido al suelo.
- ¿Has visto algo? - me ha dicho el camarero mientras me levantaba.
Salí del bar con paso extraño. Como si los pies se me hubieran hecho mínimos dentro de los zapatos. Al caminar unos metros un par de niños se han detenido ante mí instantes antes de sentir un ligero golpe en la pierna derecha. Al mirar al suelo he visto la pelota roja.
Y he pensado en el café.
Y he creído ver la sonrisa del camarero mientras me enseñaba sus largas manos, sus guantes negros.

viernes, agosto 10, 2012

Cuando te tuve delante

Hoy me enamoré 57600 veces. Desde que abrí los ojos, después del sueño, y cerré los párpados, tras la pesadilla. Encontré 2500 respuestas y renové 8009 preguntas. Hablé dos minutos y escuché durante 35600 segundos, casi 10 horas, no hacen falta cálculos. Hice una infinidad de inspiraciones y me sentó fatal darme cuenta de cómo respiro. Tardé tres horas en ser automático de nuevo. Me bebí 2 litros de agua y uno de cerveza. Tragué 1000 gramos de comida que fueron unas 2000 calorías. Una vez al baño para cagar y siete para dejar de lado la mitad del líquido ingerido. El resto lo sudó la piel, no lo pude contar. La calle fueron tantos coches como 12000 entre cuatro. Viví un atasco, dos accidentes y cinco controles de policía.  Gasté ocho sonrías, un buenos días y un par de carraspeos. Cuando te tuve delante me puse a 160 latidos por minuto y a un palmo de la apnea. Apenas veinte minutos y un pitido. Cada metro de distancia, hasta los 5689 habituales, me hizo recuperar el control. Hasta ser otra vez un hombre, dos brazos y dos piernas. Y apagar la luz, las tres bombillas. Y cambiar las pilas a la calculadora.

martes, agosto 07, 2012

Sed

Mi madre me dijo una vez que en la vida lo único que no se puede tener nunca es sed.
Y me lo dijo muy seria.
Mirándome a los ojos y apretando muy fuerte mis hombros, como si me quisiera clavar en el suelo.
Así que yo le hago caso.
Me busco la vida.
Por eso tu cara de asco al mojarme los labios es como si no existiera.
Yo sólo veo un grifo.
Esto no es una bragueta.

sábado, agosto 04, 2012

No me mires así

Me gusta volar. Sí. Me encanta. De vez en cuando me doy un salto y atravieso las nubes. Son húmedas, como si te dieras un baño entre gotas. Luego bajo muy rápido, para secarlas y para sentir ese frío que acaricia. Antes de tocar tierra siempre me regalo unas piruetas. Ya sabes que esto no dura mucho y volar consume demasiada energía. Aún no sé planear y mis hijos se ríen cuando aterrizo muy brusco. Dicen que los de mi familia podemos hacerlo muy bien, lo de volar digo. Que una vez hubo uno que tenía cuerda para rato en el cielo. Nadie sabe quién es pero el caso es que desde pequeños nos hablan de él como una leyenda. ¿Qué? No me mires así, tampoco es tan extraño. Y a tí, ¿qué es lo que te distrae? Y no me vengas con rodeos que algo harás con el tiempo libre. ¿O acaso estás todo el día preguntando qué te gusta en las entrevistas de trabajo?

miércoles, agosto 01, 2012

Un empujón

Al otro lado de la pared apenas se oyen los gritos.
Como si no estuviera yo.
Como si no estuvieran ellos.
En el portal son otras caras.
Otras voces.
Un empujón para subir las escaleras.
Me ayudan a bajar la basura cuando no tengo fuerza.
Me ayudan a llevar la compra cuando no tengo ganas.
Les oigo cuchichear desde la almohada.
Después sus manos me acercan las sábanas.
Y me dan de beber.
Y sabe amargo.
Pero al menos se callan.


ATRAPAPALABRAS
"Un blog de microrelatos y poesía. Alberto García Salido es su autor. Especialista en relatos de cien caracteres, sólo cien. Y las fotos son muy buenas..."

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