viernes, septiembre 28, 2012

Un conejo

El mago sacó un conejo de la chistera. Éste, animal de movimientos rápidos, saltó entre el público para esconderse en el bolso de una señora. De allí pasó al gorro de lana de un niño, después al maletín de un visitador médico, a la mochila de un publicista y, finalmente, a un saco de esparto lleno de semillas. La bolsa estaba abierta al cielo más azul posible. Del regocijo no se percató de la mano oscura que le cogió de las orejas y le puso sobre el pedazo de madera. Sintió curiosidad al ver los cuchillos. Al parecer el nuevo humano le haría un truco distinto al de la chistera.

sábado, septiembre 22, 2012

Conmigo

Hay una señora mayor que nunca sube conmigo en el ascensor. Espera dando vueltas, pequeños pasos, hasta que desaparezco. Y me he cortado el pelo. Y me he afeitado la barba. Pero me sigue mirando extraño. Responde que no con una sonrisa. Me cambié la ropa, compré camisas. Estrené pantalones con pinzas. Tengo incluso zapatos nuevos. Me sigue dando las buenas tardes, los buenos días. Muy educada entre arrugas. Busqué una cartera nueva, de piel, muy cara. Gasté la vida en colonias. Le sujeto la puerta esperando a que pase. Ella no entra y me quedo solo delante del espejo amarillo. Ahí veo a un hombre peinado a gomina y de corbata con nudo deshecho. Cuando empiezo a subir escucho cómo ríe por algo que dice el portero . Y siento asco segundos antes de llegar a entenderlo.


miércoles, septiembre 19, 2012

Vende humo

El señor de los cupones a veces piensa que vende humo. Ni un premio. Ni una terminación. Ni un muchas gracias por la serie del otro día. Le da por pensar que sólo los coloca muy temprano sobre el cristal para hacer el tonto. Un sacar de manos periódico por la ventanilla y una parrafada de vez en cuando. Una rutina sin sobresaltos. Trabajador metódico que deja libre la suerte e imagina que alguien va a ser rico por una moneda. Sin respuesta al otro lado pasa las horas. Cuando no siente más participaciones que vender quita la radio y sale de la garita. Soltando adioses alrededor para que no se le escape nadie. Fuera el sonido del bastón contra las farolas le impide oír más allá de unos metros. Y no escucha cómo barren sus cuartillas blancas hasta hacer un montoncito para recogerlas.

jueves, septiembre 13, 2012

Casi de miedo

Dicen que es una película casi de miedo. En la trama participan una enfermera, un médico, unos abuelos, la señora de la limpieza, el típico recién llegado del trabajo, la de las flores, el silencio incómodo, la luz en la ventana, la cuna, un payaso, todo sonrisas, un papel que se firma, dos fonendos, cuatro manos, unos consejos, muchos bombones, jamón, chorizo, sonrisas, un hasta luego, pinchazos en la entrepierna, puntos de sutura, un taxi y alguien con prisa que no está mirando.

sábado, septiembre 08, 2012

Canino

Ahí vemos el animal. Caminar canino clásico sin duda. Fijémonos en sus patas delanteras. Bellas. No doblan más allá de donde deben. Ese es el giro. Ese es el salto. Normales los aplausos aún tímidos. Llega la zona de porte. Bien, el lomo recto y la respiración muy superficial. Impresionante. A ver la esquina uno. Giro con vuelo. Esquina dos. Giro con salto. Esquina tres. Giro sobre giro. Muy bueno el trabajo de peluquería. El pelo luce sano y brillante. Se acerca a la línea de agua. No salpica. No se moja apenas el hocico al beber del tarro serigrafiado. Está llegando casi al final de su trabajo. Se detiene sobre la zona de llegada. Levanta una pata, flexión y saludo. Escuchen los aplausos. Resulta lógico que este gran ejemplar sea el favorito para llevarse el concurso. Gracias a nuestros compañeros de realización podemos ver la gran complicidad que existe entre perro y amo. Si uno no fuera un experto podría pensar que hasta se están besando.

miércoles, septiembre 05, 2012

Un arrepentido, un despistado o un diferente.

Tan sólo hace falta un arrepentido, un despistado o un diferente para poner el fuego en marcha. Por eso en el pueblo, tras la hoguera, ya casi nadie escucha los gritos. Quizá el más pequeño, el recién llegado, cree oír algo cuando descubre el ritual. Pero se pasa con los días, con un par de fuegos uno se hace a la idea.
Hoy le toca a mi hijo saltar al otro lado.
Mi mujer y los críos se han quedado en casa. Rezan a ese Dios suyo que parece estar en todas partes pero nunca con nosotros. Al pasar Manolo y Lucas me saludan con disimulo. Ellos no se casaron con nadie. Siempre ha sido el miedo su excusa.
Él camina a mi lado y es capaz de sonreír un poco. Pasamos junto a la puerta de la chica con la que estuvo anoche. Ella seguro que respira tras la madera, escondida. Él sabe que está ahí y se detiene. Me hago un muro inútil contra los que nos empujan.
Ya se oyen los tambores y el olor a humo se acerca desde el suelo. Arrastrándose. Y él me agarra los dedos como cuando era más chico y nos íbamos a pescar al río. Como el día del susto con la vaquilla del Manolo. En la plaza están los de siempre. Ellos me observan con un sentir extraño al otro lado de las pupilas. Decepción. Fracaso. Cruje la hoguera, como si fuera una boca hambrienta. Los dedos se nos separan sin darnos cuenta y él se deja llevar por los preparativos. Está ahí con los otros, una sombra con otras sombras. Molesta ver cómo sonríen y se abrazan, hace daño, un daño dulce porque mi hijo tiene compañía en otros. Manolo y Lucas se acercan, siento como cada uno me pone una mano sobre los hombros. Me pegan al suelo. Observo como mi hijo levanta el puño y el grupo de saltadores lo imita antes de salir corriendo. Las llamas me impiden ver quién grita cuando llegan al otro lado.

sábado, septiembre 01, 2012

Arte

El poeta número 1 y el poeta número 2 se maltratan a versos los oídos.
Al otro lado de la mesa el poeta número 3 se gira para no oír lo que dicen.
Si ustedes ponen atención, a una distancia prudencial eso sí, descubrirán que no se oye nada.
El poeta número 4, al descubrir que ustedes descubren, abre mucho los ojos y salta contento. Después saca una pizarra y escribe con letras grandes para que se entiendan.

"Estamos haciendo arte".

Hace un borrón y sigue.

"Creamos silencio".

Antes de que ustedes se vayan termina.

"Pero sin cobrarlo".

El poeta número 1, el poeta número 2 y el poeta número 3 se ponen de pie. Recogen sus cosas, los folios y lápices.
El poeta número 4 retira la pizarra y marcha tras ellos.
Ustedes se quedan solos.
Y escuchan el ruido.
Ese que nunca habían notado.



ATRAPAPALABRAS
"Un blog de microrelatos y poesía. Alberto García Salido es su autor. Especialista en relatos de cien caracteres, sólo cien. Y las fotos son muy buenas..."

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