viernes, agosto 29, 2008

martes, agosto 19, 2008

El espejo.

El muy berzotas cierra los ojos, respira hondo y, tras el penúltimo trago, se pone a la tarea. Una mano por aquí, un tajo por allá.
La piel gruñe en forma de estrías lo mucho que este inútil la está haciendo sufrir.
Su cliente, dormida, fantasea con ser de nuevo la envidia. El santo y seña de piropos múltiples a precio, ¡qué oportunidad!, de rebajas.
El plástico termina la faena y firma su obra con una costura.
Cuando despierta, curiosa, la mujer pide un espejo.
Y grita, al descubrir su reflejo, pues parece pesadilla lo que pagó como un sueño.

(Inspiración y tal)

sábado, agosto 16, 2008

El bastón

¿Huir?
Esa no es la palabra.
¿Escapar?
Quizá escapar sea más apropiado. Con los ojos bien pendientes de lo que le rodea pues no quiere que le roben lo que tiene en su mano. El bastón, un pie más, se transformará en un arma si las cosas se ponen feas. Nunca pensó que a su edad tuviera que pensar de nuevo en defenderse y en cambio ahí está. Con cara de enfado la anciana se marcha con un pan bajo el brazo.
¿Comer?

En el reino del miedo ese es el verbo que ella, de golpe, está conjugando.


miércoles, agosto 13, 2008

Condicional

Si tomas a un niño,

y le quitas las gafas.


Le cortas el pelo.

Le robas las dudas.

Escondes sus manos,

ocultas sus juegos.


Si le pintas los ojos

de negro por dentro.


Le cierras los labios.


Entornas su cielo.


Si le dices a un niño

que no tiene tiempo.


Que delante no hay sitio.


Que no hay sentimientos.


Si le muestras el final

y le desvelas sus secretos.


Si le escribes sus cartas.


Si le quitas sus sueños.


Si le pones a un niño

un golpe en el pecho.


El niño se rompe.


El niño es un viejo.


martes, agosto 05, 2008

Olimpiadas.

Preparado.
Las zapatillas hundidas en los tacos de salida. Cerrados los ojos para evadirse y escuchar tan sólo el bang de la pistola.
Busca vacío alrededor.
Es entonces cuando se enfrenta a sus recuerdos. Despertar temprano para correr contra él mismo, comer lo que odia para volver a correr después. Sin descanso. Levantar peso para no mover nada del sitio. Cenar lo que no tiene sabor. Dormir y que ese sea el premio.
¡¡Bang!!
Despacio, se pone de pie. Quieto.
Sonríe y abre los ojos.
No tomó la salida pero en cambio llegó hace tiempo a la meta.

viernes, agosto 01, 2008

El Restaurante

- Lo mejor este coñac - dijo el crítico de cocina.

Los labios carnosos, aún húmedos por la comilona recién engullida, se separaron como una puerta pesada para pedir la cuenta. Su barriga repleta, semejante a una cascada de grasa, se deformaba en el interior de una camisa de seda blanca. El hombre había terminado su trabajo por hoy.

Abandonó el restaurante haciendo tambalear la esfera que era su cuerpo. Solicitó su vehículo y, tras una propina ridícula, dejó el restaurante.

En la cocina, el chef, afiló sus cuchillos tras esconder el brebaje.

Efectivamente, lo mejor, había sido el coñac.



(La inspiración y tal)


PD: yo, siempre, escribo.


ATRAPAPALABRAS
"Un blog de microrelatos y poesía. Alberto García Salido es su autor. Especialista en relatos de cien caracteres, sólo cien. Y las fotos son muy buenas..."

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