jueves, noviembre 27, 2008

Transporte de Traviesas


"Si me preguntas:
¿dónde estás?.

No lo sé es la respuesta.

Si me interrogas:
¿de dónde vienes?

Gritaré que de un lugar que parece quedar lejos
estando aún muy cerca.

Si me planteas:
¿hacia dónde vas?.

Diré, tímido, que hacia delante.

Porque hacia delante es ahora la respuesta".

viernes, noviembre 14, 2008

sábado, noviembre 08, 2008

Normal

"Aquello que tras ser observado un par de veces sigue pareciendo exactamente
lo mismo que la primera."

jueves, noviembre 06, 2008

La Receta

La serpiente me quedó más gorda de lo previsto. Claramente. Lo reconozco. No quiero echarle toda la culpa a las prisas pero bueno, algo tuvieron que ver. Que si el cielo, que si la tierra, que si el océano… Cuando se hace por primera vez un trabajo pasan estas cosas. Yo también tengo derecho a ser un novato, a equivocarme. Todavía lo hago y parece que no os molesta mucho (siempre que os pille lejos claro).

Además, la puse en un manzano. Escondidita. Ya que me salió obesa así hasta le cuidaba un poco la dieta. Pero tuvo que llegar el tonto de Adán y preguntarle la maldita receta.

Soy un número.


"Cuando te reconoces en una cifra es porque has dejado de reconocerte.

O eso creo."


martes, noviembre 04, 2008

Sol de Otoño


"¿Por qué para ver el Sol hay que levantar la mirada?

Cuando es mucho más fácil cerrar los ojos,
y pensar,
que eres la más absoluta nada".

lunes, noviembre 03, 2008

Mejor callado

"El joven, paciente, espera.

Y aparece.

Empieza.

Así la luz que todo lo quema,
invisible,
se convierte en poema.

Toma las palabras,

despacito,
para ponerlas en su sitio.

Una columna, una escalera.
Ese es sólo el inicio.

Después, adquieren brío

y las líneas crecen para formar un tejido.
para arropar a un corazón
que antes estaba frío.

Pasado un rato termina ese principio
recoge todos los trucos,
terminado ya su trabajo,
las palabras quedan colgando del precipicio.

(Tus ojos.)

La luz que todo lo quema,
desaparece así sonriendo en un parpadeo.

El joven queda a solas.

Él.

Y Su poema.


El poeta suspira.
Descontento con lo logrado.
No le gusta lo que obtiene
y no encuentra en esas líneas lo soñado.

Las palabras se miran unas a otras.
preguntan ¿qué ha pasado?

(Sus letras sobran.)

Comentan así que no vale para nada lo hecho,
tanto trazo marchito,
e imaginan una nueva página en blanco
dónde crear un nuevo peligro.

El papel se muere preñado,

encestado a la primera,

ahí se queda para siempre

olvidado en la papelera.

Canasta.

Finito.

El poeta se levanta y enuncia una promesa,
escucha su voz, asustado,
pues por vez primera piensa;
que, quizá, mejor, mucho mejor, callado…”



ATRAPAPALABRAS
"Un blog de microrelatos y poesía. Alberto García Salido es su autor. Especialista en relatos de cien caracteres, sólo cien. Y las fotos son muy buenas..."

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"Gracias a Alberto García Salido, "No pasa nada de nuevo...", Por mostrarme su magnífica obra..."

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