lunes, noviembre 29, 2010

El clásico


Terrible la rivalidad de estos dos equipos.
Como sigan a este paso van a parecer partidos políticos.

sábado, noviembre 27, 2010

Joder

La sopa está fría, mi madre últimamente no se entera. Menos mal que está el microondas. Los treinta segundos se me hacen eternos. Me molesta el soniquete de la radio. No sé para qué la dejan puesta si la abuela ya no la puede oír. Está sorda y sólo sonríe, parece una niña pequeña con una careta de arrugas.
Ahora falta la cuchara. En realidad lo que pasa es que me ha puesto una demasiado pequeña.
Joder.
Si utilizara ésta me tiraría más de treinta minutos comiendo y luego resulta que tengo gases. Y me duele la tripa. Y mi padre se cabrea porque no le dejo escuchar las noticias tranquilo.
Otro viajecito a la cocina, a buscar la cuchara perfecta. Como si tuviera todo el tiempo del mundo para comer, como si no tuviera otra cosa que hacer.
Me apetece dormir la siesta después de jalar.
Ahora todo parece en su sitio. Al menos esto es algo transitorio y cada día que pasa es uno menos hacia mi independencia.
Me tiro un pedo y mi madre sonríe.
Todos sonríen con mis pedos.
Después abro la boca mostrando la lengua y mis encías sin dientes.
Está bueno el potito.
Aunque prefiero el jamón.

jueves, noviembre 25, 2010

La sangre mancha

La sangre mancha las paredes y, en el cristal, pequeños pedazos de algo que debía ser cerebro escurren hasta el límite inferior de la ventana. El cuerpo, se mueve un poco, como los muñecos cuando se quedan sin pilas, antes de adoptar una postura imposible por incómoda.
El disparo ha llegado desde el lado derecho de la puerta. El hábil policía de asalto ha utilizado para despistar una bomba de humo que saqueó de un cadáver tirado en las escaleras. Además, dadas las circunstancias, no le ha venido nada mal que la calle sea un tiroteo constante y no dejen de pasar helicópteros de última generación surcando el cielo. El ruido le ha sido muy útil para pasar desapercibido.
Apuntar, acertarle en la cabeza, fue sencillo. Tan sólo ha debido esperar a que el terrorista consumiera su cargador disparando al vacío para aparecer de golpe y apretar el gatillo de disparo tras iniciar el modo a cámara lenta.
Vale, esa es una ayuda que sólo necesitan los malos jugadores, pero ¿qué quieres?
En la guerra todo vale y encima, no se te olvide, estamos hablando de un videojuego.

martes, noviembre 23, 2010

Atrapada entre sus labios

Está cansada de pasear por su boca o, peor, quedar atrapada entre sus labios. Su vida es un ir y venir entre el húmedo olor a viejo de su saliva y el baño de jabón que intenta purificarla todas las noches. Ella siente asco y apenas disfruta entre los dientes de otros, con suerte más jóvenes y con la delicadeza de otro sexo en el paladar.
Hoy celebra una fiesta, orgía de manteles y mesa puesta, en la que los invitados arrastran con lujuria la lengua sobre sus compañeros . No soporta los sorbos en el cristal y el tintineo sobre los platos traduce un grito de socorro que se apaga entre las paredes de la cueva mucosa en la que todos son prisioneros.
Ella no puede más y cuando cae en la sopa ardiendo se las ingenia para atrapar un pedazo de carne que ha escapado al colador. El hombre, tras alzarla ante sus ojos, cierra los labios sobre su cuello momento que ella aprovecha para lanzar el trozo estofado, duro y compacto, sobre su garganta.
Con el primera estertor sale disparada golpeando en la pared cayendo después al suelo. Allí disfruta del festival de golpes y gritos mientras imagina una nueva vida.
Nada de bocas, labios y purés.
Tan sólo descanso y hacer brillar su elegante plata.

domingo, noviembre 21, 2010

Lloriquea

El escritor, delante de un vaso de whisky, helado de frío y sin agua corriente observa indefenso cómo le quitan también la luz.
La televisión, ya muda, deja de escupir sus matices multicolor, la vida en imágenes que nutría la mente yerma del artista sobre blanco.
- No valgo para nada sin la vida que no vivo- lloriquea.
El escritor suelta un bang! de juguete apoyando su índice sobre la frente.
El suelo se llena de tinta hasta confluir en un charco negro que visto de lejos, desde la tranquila pausa del que lo sabe todo real, asemeja un pequeño, diminuto, punto y final.


viernes, noviembre 19, 2010

Equis-box


El último videojuego de guerra parece real.
- Vaya unas noticias - soltó mi madre al verme jugar.

miércoles, noviembre 17, 2010

Maestro


El mago es tan bueno porque sabe que la magia, como la vida, es sólo teatro y ocultar trucos.

lunes, noviembre 15, 2010

El cuaderno

El cuaderno del niño parece la ruta hacia un tesoro perdido.
Líneas rojas que marcan camino hacia la "hache" siempre oculta o la tilde traviesa que baila sobre la "o" como haciendo equilibrio.
El niño está cansado, y redactar para él es una terrible carrera de obstáculos. Su padre dormita tranquilo a su lado bajo la nana solemne de la televisión.
- Papá, ¿para que sirve escribir? - suelta el niño.
- No lo sé, quizá para tenerte ocupado - murmulla el hombre.
El niño cierra el cuaderno y mira la pantalla.
Ahora el cuaderno parece la autopsia de un escritor asesinado.

sábado, noviembre 13, 2010

Sonámbulo


El hombre con sueño es un ser peligroso.
No sufre si algo sale mal.
Dirá que es una pesadilla.

jueves, noviembre 11, 2010

Sexo (implícito)


El lapicero mató al bolígrafo por motivos sexuales.

Él, de carbón, era incapaz de correrse.

martes, noviembre 09, 2010

Mejor tumbado


El enfermo perpetuo tiene un miedo terrible a levantarse de la cama.

No vaya a ser que le guste.

domingo, noviembre 07, 2010

Cosa metafísica


El viento agita las hojas y golpea la ventana.
El hombre agita los brazos y golpea su alma.

En fin.

viernes, noviembre 05, 2010

"?"

Estaba dormido y el runrun del móvil le despertó. La pantalla latía iluminando la habitación a oscuras mientras tanteaba la mesa buscando el diminuto aparato.
- ?
La interrogación se recortaba sobre el fondo blanco disimulando sus píxeles con una curva suave y provocadora. Tardó en comprender que era ella, en otra cama pero en la misma noche, la que había enviado aquella pregunta infinita.
Cerró los ojos e imagino cómo responder. Con el pulgar de su mano derecha pulsó un par de botones y dejó marchar, invisible, su mensaje de texto.
- Entiendo - mintió él.

miércoles, noviembre 03, 2010

Según se mire


Entre tantas legañas no me cabe la luz.
Dirán que soy un guarro.
Diré que en realidad soy ciego.

lunes, noviembre 01, 2010

HalloweEND


La risa del niño creó el pánico entre los fantasmas.

Habituados a gritos no sabían qué significaba.




ATRAPAPALABRAS
"Un blog de microrelatos y poesía. Alberto García Salido es su autor. Especialista en relatos de cien caracteres, sólo cien. Y las fotos son muy buenas..."

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"Gracias a Alberto García Salido, "No pasa nada de nuevo...", Por mostrarme su magnífica obra..."

ASAMBLEA DE PALABRAS
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