"Salgo de mi escondite y miro,
Miro y no creo lo que veo.
Veo a gente correr y llorar
Y a otros que van detrás.
Yo me pregunto: ¿esto es libertad?
Vuelvo a mirar a mi escondite
Y entro de nuevo sin pensar.
Porque en él...
... sí, hay libertad".
Esto no lo he escrito yo, lo ha hecho mi padre.
Hoy le regalo este espacio.
Él dice que no sabe escribir.
Él dice.
Nada más.