Odeim si lo prefieres

No es un problema mirar hacia dentro

pues bien dentro se esconde el miedo.

Si lo descubres.

Si lo miras.

(Fijamente)

El miedo se dirigirá hacia ti

y gritará sus dudas.

Lanzará cuchillos de odio,

ideas que son tiempo que pasa despacio.

Escupirá tiempo.

Tiempo que convierte tus ojos

en faros perdidos.

Buscando un barco vacío

en el que montar tu silencio y hacer un buen viaje.

El viaje,

quizás.

Tú.

Solo.

Y el miedo.

Éste se trasformará en voz ,

que imitará a tu conciencia,

taladrando así aquello que te permite observarlo.

Defensa con un ataque.

Ese es el miedo.

Miedo que se tornará en sombra.

Sombra que tú, con tu luz, borras.

Sombra que desaparece.

Sombra que no está

sino la miras.

Sino la temes.

Vacío si ahora miras hacia dentro.

Miedo.

¿Te atreves?

Pero hay soluciones

Perforó su abdomen.

Certero.

El viejo cayó en brazos del extraño, creando señales de humo inútiles con el vaho de su respiración. Éste lo puso sobre sus hombros y lo introdujo en el asiento trasero del coche.

Atravesó la ciudad deteniéndose, sigiloso, frente a la puerta de un hospital. Una vez allí dejó al hombre en el suelo.

En poco tiempo el vigilante de seguridad vio el bulto. Bajo una sábana blanca quedaron un cuerpo sin vida y dos riñones aún en condiciones para ser trasplantados.

El cirujano, con los hombros cargados, tomó el bisturí.

Certero.

Perforó su abdomen.

(Inspiración y tal)

Si yo te contara infinito

No es tan sencillo ser el silencio.

La hache que marca la vida.

Mirar sin ser visto.

Pensar, sin tener que hacerlo.

No es tan sencillo marcar los minutos,
grabar con fuego el tiempo.
Sufrir cada segundo con un látigo que golpea dentro.

Muy dentro.

Prefiero tener un camino bien lleno de señales.
Camino de tierra firme,
donde no quepan las dudas
ni existan las verdades.

Prefiero que el cielo sea la manta
que borra todos los fríos.
Que el Sol se convierta en nube,
que mi vida sea tan fácil
como fácil transcurre un río.

Hacia abajo se mueve el silencio,
luchando contra los gritos.

Voces que desde la cueva más oscura
(mi corazón)
narran otros caminos.

Voces que atrapan entre sus garras
el puñetero destino.

Ahogando con sus dedos lo que fui.

Susurrando, a mis oidos,
lo que pudo haber sido.

Deformes

“Que no queda espacio para soñar si cuando estamos despiertos solo hay pesadilla”.
En la pared, tallada con la ayuda de un buril, descansaba esta oración. Justo a la derecha de la puerta de metal, para que lo leyeran antes de desaparecer engullidos por la oscuridad más absoluta. Riadas de pies descalzos que, arrastrándose, tarareaban la canción última del que se sabe condenado.
Con los ojos vidriosos. Con las manos agrietadas, sangrantes y deformes. La boca abierta, muda. Sin palabras para apagar el silencio.
El suelo era la última almohada.
Y aquellas palabras, asesinas, daban fin a sus dudas.

Eurocopa

Último minuto.

La pelota, quieta, parecía empezar a derretirse sobre el asfalto. Al fondo Tomás, Pedro y Lucas esperaban impacientes. Estaban cansados y aún debían decidir en un final trepidante el vencedor del encuentro. Los tres dejaron escapar un suspiro de impaciencia al ver como su amigo dudaba mirando a uno y otro lado.

De golpe comenzó a correr entre bocinazos, transformando los coches en manchas borrosas esquivadas una y otra vez por los pelos. Cuando tuvo el balón en sus manos dió la vuelta y escuchó un silbido.

Quieto, sobre el asfalto, le soprendió el final del partido.