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Sobre violencia obstétrica y medicina androcentrista: carta abierta a @henarconh

"Estimada Henar;

Dibuja usted en un medio de comunicación una experiencia negativa como un resumen del todo. 

Se diluye en lo que escribe y se convierte usted en un relato de su propio sufrimiento. Metaliteratura, es un buen juego. No dudo de lo que cuenta, porque estamos ahí, antes que usted y después que usted, todos los días. Porque son multitud las cosas que debemos cambiar y lo sabemos.

Pero generaliza.

Se burla.

Juzga.

Y derrama sobre una hoja en blanco de ordenador, puede que como esta, el reflejo de lo que le ha hecho sentir la barbarie que para usted fue su parto.

Un parto, el suyo, pero que sirve como eje sobre el que se mueve lo que hacemos aquellos que trabajan todos los días en ello.

La condena se escribe a veces con palabras bellas, ¿verdad?

Porque usted, en su mismidad, es el megáfono que nos deja sordos. Pocos mártires tienen una ventana abierta para gritar en medio de una calle concurrida. Yo sufro y sufriréis todas. Le da igual aniquilar, pisotear, a las que son usted, porque han sido usted o serán usted en algún momento. Denigrar la formación y la experiencia de los que también saben de lo que hablan. Porque usted es lo que es real y lo que le ha ocurrido, terrible, es motivo suficiente para insultar a todo tipo de profesiones sanitarias en cadena. Ellos han empezado y usted, con sus argumentos, es más que cualquier evidencia. No importa el coste de sus principios. Asustar es un arma, llena de sílabas sus balas. Ignorando que una mayoría de mujeres son profesionales de la salud. Que yo, hombre, sospechoso, ignorante, defensor de no se qué pero sobre todo enemigo porque me sobra o me falta un cromosoma. Sin derecho a opinar porque no estaré nunca en su sitio. Porque nosotros, personal sanitario, estamos ahí para hacer daño. Para hacer de darse prisa un argumento para un nuevo protocolo. Queremos dolor, violencia y gritos. Somos los de la bata blanca, el pijama verde y los zuecos desgastados. Ese ejército terrible que no duerme cuando usted está durmiendo. Padres y madres de unas ojeras que usted mastica sin miramientos. Es el problema de estar despiertos cuando el resto, quizá usted, sabe de qué tienen que ir los sueños.

Somos sus enemigos.

Somos los enemigos.

Porque usted tiene los argumentos y usted tiene la verdad en su experiencia. Como si solo hubiera una verdad o una experiencia. Y eso da miedo, porque en sus palabras se encuentra esa barrera que hasta con interrogaciones se amenaza.

Es triste leer que su mundo está más lejos que multitud de planetas. Sin duda sabe que hay naves que no parten porque están perdidas antes de hacerlo. 

La próxima vez que pise un hospital le ruego que mire alrededor y salude a mis compañeras. Explíqueles su verdad, recíteles su texto, quizá se sorprenda. 

Sea valiente y escuche o lea. 

Ahora los hospitales son, y serán, más que nunca de ellas.

Le envía un cordial saludo, Alberto".

Después de haber recibido insultos de todo tipo y letra creo que es justo que haga esto. Al que se ofenda lo siento, al que lo entienda perfecto. Y tal.

La orilla

La orilla de la playa bajo el sol es una mapa de nosotros. No de ti, no de mí, si no de todos. Ahí podemos ver cómo el abuelo se hace obrero para crear un castillo y el padre excava un agujero buscando en cada palada una justificación para un pensamiento. Cavar relaja, zas, como las olas, zas. Y la arena es nuestra pesada carga de la que a veces queremos huir dando un paseo. Por la orilla con un pie húmedo y el otro seco. Andar hasta llegar a un muro invisible, que se hace tarde, para dar la vuelta y ponernos del otro lado. En nuestro punto, toca regreso. No parecer estupidos al cambiar de sentido es un reto. Nos extendemos bajo una sombra portátil, grises, escapando del mismo calor que nos ha hecho ir allí. Observamos tras gafas de sol que ahora, la moda manda, son casi un espejo en el que mirarse para ver que no hay bañador que siente bien salvo en cuerpo ajeno. Los niños, la fruta, la bebida fría y los vendedores ambulantes, que parecen ser dueños de una piel inmune a esos factores que ahora nos embadurnan como una manta que hace de escapatoria al invierno. Y es la playa lo que nos pica, la sal, la arena fina y la posibilidad de ensuciarnos como cuando éramos niños y al otro lado del mediodía quedaba comer y una siesta, la siesta más larga posible dado que después de ella siempre había una forma distinta de perder el tiempo. Pero ya no somos niños, y cuando lo fuimos no sabíamos que eso también se echa de menos. Mirar hacia atrás sin deslumbrarnos es imposible. Ahora somos los que cargan, los que leen y los que se preocupan. Somos lo que ellos todavía no saben y puede que por eso sea tan sencillo mentirles para que no se les pongan borrosos los sueños. La playa, la orilla y la marea. Y nosotros ante un agua inmensa que baila diciéndonos que ella está ahí para estar siempre. Ella es la música, el baile y lo que te rondaré morena. Nos cansamos, nos hacemos los muertos, para flotar un poco más, ya casi nada, y despedir el día, dar las buenas noches y quizá beber algo ahora para que lo vivas luego. Pero la playa sigue y nosotros sabemos que seguir es el único verbo que conjuga la esperanza. Y extendemos la toalla, clavamos la sombrilla y cerramos los ojos bien tumbados sobre la arena. Para sentir la caricia invisible que nos cambia de color, tan caliente, para pensar en el siguiente baño, el siguiente paso, porque esto esto es la vida, la playa, y siempre hay una nueva ola para borrar la huella del que pasea, para dejarnos claro que ya queda poco, que ya queda menos.

Grito

El niño saltó sonriendo.

#Nopanadaismos XXXIV

"Tú hazme caso, el mundo está repleto de gente dispuesta a decirte lo que debes hacer".

"Dar los buenos días es parte educación parte aventura".

"La felicidad es el producto de lo que tienes por lo que esperas dividido por lo que no valoras pero es imprescindible".

"El día a día enseña lo que el año a año recuerda".

"Escribir es el único grito que no se traga el silencio".

"El amor es una hipoteca que se plantea sin intereses y se vive descubriéndolos".

"La crítica tiene mucho de presumida".

"El miedo siempre se pone cerca de la timidez".

"Hablar para uno mismo presume de diálogo para mentirnos”.

"Estudiar y comprender es pasar a limpio la ignorancia".

Lucas, una historia de Star Wars

- No será una misión sencilla joven Skywalker - dice Luke.

- Lo sé.

- En los últimos tiempos es fácil comprobar una perturbación en la fuerza. Yoda solía cerrar los ojos para hacerse uno con ella pero tú, gracias al entrenamiento de estos días, puede que ya lo percibas sin necesidad de concentrarte demasiado.

Lucas, ya casi un hombre, asiente.

- ¿Quieres que recordemos la misión? - pregunta Skywalker mientras despliega en la pantalla táctil las imágenes que han ido acumulando en los días previos - Quizá podría llamar a Han para que nos escuchara, sabes que él siempre ha tenido las cosas más claras acerca de la navegación.

- No te preocupes.

- Entonces...- Luke desliza el dedo para encender el dispositivo - ... La misión comenzará en superficie, tendrán que abrir una brecha que permita el acceso a la atmósfera del planeta. Al parecer todas las avanzadillas realizadas por los escuadrones rojo y gris han concluido que se trata de un planeta de superficie líquida y tierra húmeda, esponjosa. Una vez estés ahí debes dejar la nave en suspensión, para ello te recomiendo que permanezca R2D2 al cargo - el robot suelta un par de pitidos mostrando su aprobación. - Él aguantó en Dagobah así que no habrá problemas... Una vez tengas el traje de inmersión preparado utiliza la fuerza para atravesar las diferentes capas de tierra hasta llegar al núcleo del planeta. Recuerda que es fundamental que seas cuidadoso durante la ruptura de capas. Vader sabe que existes, sabe quién eres, y cualquier uso inadecuado de la fuerza o el propio sable láser puede convertir todo en un desastre. Él te está buscando pero no debes permitir que te encuentre, no hemos entrenado para eso - Lucas asiente, tranquilo -. Cuando estés en el interior de la cavidad planetaria busca el silencio, el punto en el que todo fluye alrededor de un lugar vacío. Ahí está el vector. Aproxímate lentamente y no intentes cogerlo, debes ser capaz de llevártelo de allí mediante el sistema de levitación que desarrollamos con la ayuda de los ingenieros de Yavin. Si todo ha ido bien regresarás por el mismo lugar que utilizaste para la entrada. Debemos evitar las perturbaciones innecesarias. Leia suele decir que no hay ruido sin ruido y esa es la máxima de esta misión. Cuando salgas del influjo de la gravedad del planeta activa la baliza de localización y R2D2 te capturará en el espacio. Después habremos iniciado la revolución.

Padre e hijo se miran a los ojos, saben que detrás de esas palabras hay una despedida encubierta. Luke tiene miedo por perder lo que más quiere y Lucas teme ser aún demasiado joven para quizá no llegar a ser quién podría ser. Las puertas del habitáculo se abren y un par de operarios vestidos de blanco entran sonrientes al tiempo que saludan a la familia. Lucas se deja llevar hasta la silla de transporte con la mano de su padre entre los dedos. Percibe cómo son uno con la Fuerza mientras se sueltan de la mano y empieza su viaje hasta la camilla de metal en la habitación verde. Allí observa cómo le ajustan la mascarilla, la que describió su padre, mientras se acerca el robot que le acompañará en su viaje. Respira hondo y cierra los ojos, apenas escuchando el ruido del respirador, antes de olvidarlo todo y comenzar la intervención.

Que la fuerza os acompañe estos días.

Feliz navidad

Y tal.

Escondite

Hay una tinaja en el camino de la que pende una mano de la que pende un hilo de sangre. Y tienes cinco años, y no sabes qué es el asco porque la curiosidad habla muy alto. Avanzas y esas voces empiezan a decir tu nombre. Lo dicen como tu abuelo muerto cada vez que aparece en la butaca del salón. Y caminas, porque caminar está bien. Es hacer deporte para los que están quietos, quizá por eso la mano que sale de la tinaja no te llama la atención, quizá por eso sigues pasito a pasito hasta que estás a unos centímetros. Y caes de rodillas para que todos los que observan, como en un teatro, te griten callados que no hagas eso, que pareces uno de los que mueren al principio de las películas. Pero un niño no tiene a sus espaldas un reguero de tópicos. Observas la mano muerta mientras se hace antebrazo, codo, hombro, cuello y rostro desencajado. Su aliento recuerda al de mamá por las mañanas. Te sorprende el cuidado con el que coge tu cuello y aprieta para que tu cabeza se quede vacía de sangre poco a poco, con una sensación dulce que arrulla. No te mueves y ahora la mano se cierra hasta encontrar un chasquido que desconecta tus brazos y piernas del resto del cuerpo. Eres la marioneta que oscila bajo la barbilla del titiritero. Y el cadáver rebobina hacia la oscuridad de una cueva dónde está encerrado el silencio. La tinaja junto al árbol viejo. A unos centímetros, una pista para curiosos, está todavía caliente tu zapatilla derecha. Y escuchas tu nombre en la boca de padre y sonríes cuando ves pasar sus pies, como cuando os distraéis con el escondite y tiemblas en el armario. Se marcha, gritando, y la mano decide soltarte. No puedes salir y ves cómo se escapa tu aliento, dejándote con la voz vacía y la certeza de que se ha terminado el juego.