(Esto no es una metáfora)

Mi hueco es un sitio excavado en la tierra, pequeño.

Generalmente llego a él tras un empujón, un golpe por otra más grande, y a veces, las menos, lo alcanzo tras ser lanzada allí por mi dueño.
Buscando refugio.
No es un lugar apacible, eso seguro, y tampoco permite lujos. Pero el caso es que cuando estoy dentro tengo menos frío, me acurruco, y siento que por un momento soy la dueña de un espacio que por estar yo dentro está de verdad ocupado.
Pensareis que me conformo con poco.
Lo aclaro para que me entendais mejor: mi vida tiene como frontera una bolsa de trapo, rodeada de otras que devuelven mi imagen deforme reflejada en sus curvas. Cultivo cicatrices y parece que cuantas más heridas tenga más preciada soy para lo que creo que valgo.

El otro día, para colmo, olvidé mi precio.

Pero no os preocupéis.
Con estas palabras os pido en realidad un favor.
No dejeis nunca de hacer hoyos en la tierra.
Al menos explicarles a vuestros hijos de qué va la cosa, que los hagan ellos y descubran el juego tirados sobre la arena.
De esa manera podré seguir manteniendo mi casa, salvándome de vez en cuando, y caer rodando, como canica de lujo, dentro de mi añorado agujero.