#Nopanadaismos III

"Hoy puede ser un gran día para los que opinan lo contrario". 

"En la variedad está el disgusto".

"En ocasiones es necesario retroceder un poco para avanzar un mucho".

"Cuidado. Hay gente que habla para escucharse".

"Hay encuentros que terminan con un hasta luego eterno".

"Ser falible es justo".

"Las legañas son preludio".

"En ocasiones los niños son ventrílocuos de la conciencia".

"Necesitamos la sombra de los árboles para no sentirnos tan solos".

"Por encima de nuestras dudas oscila todo un universo de posibilidades".

#Nopanadaismos II

Si eres demasiado profundo corres peligro de ahogarte.

Huir hacia delante sólo sirve para encontrar más rápido el final del camino.

En días de tanto Sol siempre somos demasiados para tan poca sombra.

En ocasiones sólo sirve lo que no se espera. 

Nada es lo que perece.

Elegir, lo sufrimos mientras lo hacemos.

Lo que tienes que hacer es no dejar que nadie te diga lo que tienes que hacer. 

No hay mar que por pez no venga.

Es una utopía eso de tener tiempo para tener tiempo.

El televisor nos sufre con envidia. A él también le encantaría tener la posibilidad de hacer zapping para cambiarnos de canal.

#Nopanadaismos I

"Empezar es terminar."

"El día más largo siempre tiene 24 horas."

"La gente normal es increíble".

"Cambiar de canal es, la mayoría de las veces, un mecanismo de defensa".

"Si lo que se publica es cierto lo que tenemos en España es una estupenda democracia de mentira".

"Hoy no es el final de nada pero, con suerte, puede suponer el principio de algo".

"Es difícil ser la gota que colma. Sabes hacia dónde vas y puede que seas consciente de lo que provocas". 

"La ironía es la hermana con gracia de la crítica destructiva".

"Entre tú y yo no hay más que una conjunción copulativa".

"Puede que no sea suficiente frenar para evitar salirse en las curvas de la vida".

Queridos lectores, si es que los hay, con este "post" empiezo una serie de publicaciones nuevas.

No son relatos.

Ni microrrelatos.

No sé lo que son.

Quizá se parezcan o amaguen ser aforismos. Pero yo no soy tan vivido (ni tan mayor) como para ponerme esa palabra tan cerca de lo que escribo.

Bien.

La cosa es que los voy a ir publicando de diez en diez según me venga. Para el que tenga prisa por leer los siguientes, que no creo, tan sólo tiene que visitar a @Nopanaden (mi yo en 140 caracteres) para ponerse al día.

Nada más.

Nada menos.

Bueno en realidad sí, he decidido llamarlos "Nopanadaismos". Reconoceréis que original soy un rato largo...

Espero que os gusten, y si no lo hacen pues no duden en enviarme unos comentarios.

Un saludo, el que escribe.

Y tal.

El fármaco

- Ya está.

Sentado en la silla. Los brazos en ángulo de noventa grados, con las manos abiertas y ese artilugio brillante cerrado como una mandíbula de plástico sobre la punta de su dedo corazón. La mente muy limpia, algo entretenida con el regusto amargo de la pastilla que se acaba de deshacer en partículas sobre su lengua. Casi se cree capaz de contar uno a uno los gránulos sobre sus papilas gustativas. Es tal su concentración que parece sentir como se decanta el fármaco sobre su estómago.

- ¿Cuanto tenemos que esperar?

Alrededor le sonríen tres batas blancas, un pijama verde y un tipo de corbata. Sonríen por fuera, él se da cuenta porque no es la primera vez. Ha estado tantas veces en esa silla que ahora sólo echa de menos la voz ronca de la radio de casa. Esa voz que le tranquiliza cuando hay demasiadas horas dentro de un día.

- Empiezo a notar algo, sí.

El dedo corazón se flexiona ligeramente. No ha sido él,o al menos no ha sido de manera consciente. Mantiene la mente en blanco y la lengua ya no sabe dónde guardó los sabores, se pliega como un libro. Cierra los ojos y respira lento. Le explicaron en la entrevista de inclusión cómo evitar la influencia de la psique. Nada peor que permitir que la imaginación trabaje en busca de síntomas que lo hagan más difícil.

- No duele.

El pijama verde sitúa el dorso de su mano sobre la frente. Las batas blancas reclinan la silla hasta convertirla en una cama estrecha en la que apenas cabe su cuerpo.

- No duele nada.

Entiende que ya casi está cuando los brazos y las piernas le quedan muy lejos. Está desconectado, la sensación es algo incómoda. Ese dolor que duele hasta quedar a unos milímetros de un placer extraño.

- Ya...

El tipo de corbata se aleja uno centímetros. Permite que las tres batas blancas y el pijama verde ocupen el espacio. Observa cómo abren la pinza de plástico y la dejan a un lado. Por un momento se desorienta, después recuerda. A él también se lo dijeron, respira lento, mantén la mente en blanco.

Siete de enero

La madre observa a sus hijos. Los paquetes sin abrir. El roscón sobre la mesa con el chocolate todavía humeante. El niño, Alejandro, sostiene la raqueta de tenis. Es la raqueta que le compraron para su último cumpleaños, la que pesa muy poco y tiene un perfil curvo que rompe el aire con un chasquido. Ella, la casi adolescente María, se encarga de apretar los nudos con fuerza. Son más de seis años de scout y ni una sola tienda de campaña al suelo.

La madre, abrazada a su vieja bata rosa, observa la escena en el centro de su salón. No abre la boca y puede ver en sus hijos esa cara que se le pone a su marido cuando pierde su equipo.

En el centro un hombre vestido con una traje verde brillante, cinturón de cuerda trenzada con unas pequeñas guirnaldas colgando. Se puede adivinar una barba dorada falsa, anclada al resto de la cara gracias a unas orejas enrojecidas. La boca atrapada por un paño blanco y los ojos fuera de las órbitas. También sorprendidos, extrañados, intentando llamar la atención de los que le tienen preso.

Los niños, descalzos, giran alrededor del hombre en el suelo. Dan una patada al saco de terciopelo que, por los adornos, parece propiedad de su presa. La madre sonríe y avanza hacia la escena. Sabe que en momentos de crisis es útil mantener la calma. Alejandro bufa, excitado, como si por fin estuviera poniendo solución a un problema. María comprime los nudos, sabe que falta un poco más para que se queden sin sangre esos dedos enguantados en blanco.

El atrapado observa a la madre, los párpados muy separados, y los niños se detienen un instante.

- Mamá, - gruñe Alejandro  - cuando vuelva papá va a flipar con lo bien que nos hemos portado.

Y se escucha un chasquido antes de aplastar los regalos.

"Madre" (relato desde el miedo para el @ElGloboSonda)

Esa pequeña creación

Lucía tiene una hija perfecta.
Piel clara.
Ojos azules.
Labios finos.
Obediente, sincera y cuidadosa.
Lucía disfruta cuando la paran para decirle lo guapa, lo lista y lo simpática que es su niña. Sabe que ella es el origen de ese regalo.
Lucía y su hija hablan y Lucía percibe como esa pequeña creación suya podrá ser lo que quiera cuando quiera.
Su hija es la niña soñada, el regalo que siempre buscaron.
Lucía también la echa una mano con los deberes, puesto que nadie nace sabiendo, y comete pequeños errores que a veces le cuestan algún que otro suspenso.
Lucía se apena cuando la tiene que castigar sin vacaciones en verano.
Porque nadie es perfecto, quizá por eso la quiera tanto.

Mágico

Luis, por el sueño, desperdició unas gotas del crecepelo mágico sobre el lavabo.Se marchó al trabajo sin desayunar, cuando las primeras pelusas surgían del grifo. Pudo llegar antes que su jefe, la obligación no escrita, e intento disimular un día normal. Le dijeron que sólo sobre el cuero cabelludo, que no se hacían responsables de lo que pasara en otro lugar.

Comió con Fernando, el que le habló del mejunje, y recordaron los tiempos en los que el corte de pelo a tazón hacia estragos en los colegios. Los dos hablando de cabellos mientras en casa el baño había cambiado de alfombra. Desde la pequeña ventana se intuía el movimiento de una ola oscura que avanzaba hacia la puerta.

Al terminar la tarde Luis salió deprisa al gimnasio donde cumplió con su hora de castigo. Se duchó, se sacó brillo a la calva y volvió a casa andando. En el portal Julio le dio las buenas noches y subió las escaleras de dos en dos. Sacó la llave y jugó con la cerradura hasta que pudo notar cómo el metal hacia espacio entre una superficie mullida. Abrió la puerta y se encontró con una suave caricia que le arrastró lentamente hacia dentro. Inmovilizado por un siseo de cabellos negros. Olor a pelo recién lavado que le fue abriendo la boca mientras le hacia levitar hasta el lavabo. Allí, como en un altar, el bote morado oscilaba sujeto por un par de manos trenzadas. Luis observó como las ondas de pelo acercaron el recipiente a sus labios para dejar caer su contenido sobre la lengua. Le conmovió pensar que no le habían engañado mientras sentía como se desgajaba su nuca para empezar.

Octubre, ¿terrorífico?

Vamos a jugar.

Os dejo esta imagen creada por el magnífico Juapi para uno de mis relatos.

En unos días veréis el resultado.

Se admiten apuestas.

Un saludo.

Presentación pinteña de un pedazo de libro y trozo de escritor.

Hola.

Este es un post de autopromoción.

Este viernes se presenta en Pinto "Equilibrio/Entre Cuatro Paredes una Sábana Invisible"

¿Por qué en Pinto?

Porque allí viví yo y allí vive mi familia.

Os invito acudir a la presentación.

Un saludo, Alberto.

Visible

El hombre invisible apaga el despertador unos segundos antes de que este suene. Se desliza bajo las sábanas y abandona el calor a préstamo de su mujer. No hace ruido. El hombre invisible se ducha. Las gotas de agua y la espuma trazan la silueta de su cuerpo. Se ve cartografiado, tan limpio y tan sucio. La toalla es el abrazo de siempre antes del desayuno. Doscientos cincuenta mililitros de café caliente, cien mililitros de leche entera, sin azúcar. Rellena el termo después de un trago. Se viste con su mejor ropa invisible. Jersey, pantalón de pana y calcetines. Antes de salir se busca en el espejo del baño. Todavía juega con el peine como si hubiera algo que peinar entre la invisibilidad. El peine flota de regreso hasta la repisa como una pluma que cae con cuidado. Camina hasta la puerta y busca en el vaciabolsillos las llaves de casa, la cartera y los papeles. Quita el cerrojo y siente el frío de las llaves. El ejemplo de lo que será la mañana en la cola. El portal a oscuras entre las puertas cerradas. Su mano en el pomo y un tirón suave para no molestar a los que todavía duermen. En la rendija ante sus ojos distingue, al final del pasillo, una sombra en pijama que bosteza un "adiós papá" infantil. Al entrar en el ascensor, planta baja, se consuela pensando que ella todavía le puede ver.

Paciencia

El pescador lanza el anzuelo, con suerte puede que pique un sirena. Está muy solo en casa y ha hecho hambre desde la última vez.

Dos punto cero

El informático contrató a Norton para borrar a Daniel.

Demasiado spam en la bandeja de entrada de su novia.

Gravedad

- Houston, tenéis un problema.

El astronauta cerró la puerta.

Y se dejó llevar.