Uñas en la madera

Abrió los ojos y estaba dentro.
Lo supo por el olor a cerrado y por el absurdo terciopelo que forraba la madera para hacer más suave el tacto del interior, puesto ahí por si alguien quería tocar al contenido sin sentir sobre su piel el frío tacto del continente.
Absurdo.
Escuchó su respiración entrecortada y pensó en el oxígeno, siendo casi capaz de verlo pululando a su alrededor para después desaparecer engullido por su nariz dirección a los pulmones.
No debía respirar tan rápido.
Alzó su mano para tocar la tapadera y percibió, como si con ese movimiento todo a su alrededor hubiera perdido el equilibrio, un descomunal bamboleo que le hizo golpearse la cabeza con los laterales de la caja.
Si se desplazaba aún estaba a tiempo .
Comenzó a gritar pidiendo ayuda mientras lanzaba los puños cerrados con toda la fuerza que podía acumular en unos brazos casi atrapados en un espacio minúsculo. Tartamudeaba y dejaba caer su saliva por los laterales de una boca desencajada de tanto pedir a oscuras que le dejaran salir. Clavó sus uñas en la madera, como si no hubiera ya dolor suficiente en un sitio tan pequeño, y arrastró con ellas pequeñas virutas que le hacian imaginar cristales desgarrando las finas yemas de sus dedos. Cerró los ojos, sin detenerse, mezclando su voz con daño, dolor, sudor y rabia mientras sus párpados recibían pequeñas gotas de sangre producto de aquella locura.
Sintió un golpe brusco bajo su espalda y se quedó quieto.
Sobre él comenzó a retumbar, con ritmo hipnótico y macabro, el tam-tam que confirmaba lo inútil del esfuerzo.
Comenzó a respirar de nuevo, rápido, muy rápido, y se acurrucó de un costado enterrando sus manos entre las piernas para sentir más despacio el infinito calor que manaba de entre sus dedos.
Unos minutos más tarde dejó de oír nada a su alrededor y se sintió rodeado por varios metros de tierra que le sellaban del mundo.
Decidió dejarse morir.
Al fin y al cabo, pensó, ya estaba muerto.