¿Por qué no escribes un libro?
Pones todo lo escrito bien junto.
Delante, siempre, un nuevo espacio en blanco.
Al final,
sólo,
el mismo punto.
¿Por qué no vacías tus tristes cuadernos?
Los dejas en blanco vertiendo sus cuentos.
Empapando otras hojas con tus otros recuerdos.
¿Por qué no te inventas un título?
La vida cansada.
El tiempo infinito.
El frío, la prueba.
Espera.
El ahora no cuela.
¿Por qué no te paras y pides perdón?
Por lo que no dices.
Por lo que no piensas.
Por lo que no haces.
¿Por qué, sin embargo, esperas?
Tal vez por eso no escribas un libro,
porque te preguntas y luego no encuentras.
Porque todo son dudas.
Porque muchas las llaves.
Y demasiadas,
ahora,
las puertas.
Pones todo lo escrito bien junto.
Delante, siempre, un nuevo espacio en blanco.
Al final,
sólo,
el mismo punto.
¿Por qué no vacías tus tristes cuadernos?
Los dejas en blanco vertiendo sus cuentos.
Empapando otras hojas con tus otros recuerdos.
¿Por qué no te inventas un título?
La vida cansada.
El tiempo infinito.
El frío, la prueba.
Espera.
El ahora no cuela.
¿Por qué no te paras y pides perdón?
Por lo que no dices.
Por lo que no piensas.
Por lo que no haces.
¿Por qué, sin embargo, esperas?
Tal vez por eso no escribas un libro,
porque te preguntas y luego no encuentras.
Porque todo son dudas.
Porque muchas las llaves.
Y demasiadas,
ahora,
las puertas.
Entradas
0 Respuestas:
Publicar un comentario