Pudor

"Cuando la niña tiró de la sábana el fantasma se esfumó asustado.
Odiaba ser visto desnudo."

Partitura en rojo y negro

El asesino le rebanó el cuello tras cortar el aire como cuchillo caliente cortando la mantequilla. El tipo de la trompeta cayó al suelo, muerto en el acto, sin tiempo siquiera para adivinar el lugar de procedencia del tajo. En sus ojos, el asesino, adivinó la sorpresa del que no sabe que está muerto cuando ya le han matado.
El asesino era un experto en esas circustancias. Matar sin que se lo esperen es matar sin consecuencias morales para la víctima, nada de preocupaciones o miradas atrás sospechando que algo pasa. Como siempre dedicó varios días para asimilar a su presa y al fin había podido darle el pasaporte al único lugar al que no se quiere ir pero del que nunca se vuelve.
Dejó el cadáver tirado y abandonó la habitación sintiendo entre sus dedos enguantados el tacto áspero de un fajo enorme de billetes.

La sangre manó durante unos segundos hasta que se detuvo convertida en una pasta de olor metálico. En el atril, sobre la partitura, las notas de color negro se acompañaban por puntos y salpicaduras rojas que parecían querer poner otro tono a la música que se escondía entre las cinco líneas del papel.

Sonó el timbre del piso de arriba y el asesino extendió su mano ante la puerta entreabierta. Después se dio la vuelta, sin despedirse, y marchó hasta su casa, su escondite de asesino a sueldo, mientras silbaba una canción compuesta mediante golpes de inspiración fortuita.

El vecino del trompetista cerró la puerta y abrió un libro.
Se sentó en su sillón favorito y comenzó a leer.
Bendito silencio.

Lamento

Luego se fue corriendo y me dejó ante el cuerpo tirado sobre el asfalto.
Me acerqué ignorando el chapoteo viscoso producido al pisar la sangre que manaba de su vientre.
Caí de rodillas y toqué su cabello percibiendo el crepitar de los huesos del cráneo.
Regresé al automóvil y observé el agujero en el cristal por el que mi mujer salió despedida tras el frenazo.
Giré la llave y el motor sonó como un lamento furioso.
Pisé el acelerador y sentí una oscilación al aplastar el cadáver.
En la distancia, muy pequeño, las luces del coche iluminaron el cuerpo del hombre que huía.

Con el corazón en la mano

"Cruzó los dedos y juró, por lo más sagrado, que ella era el único y verdadero amor de su vida."

Humo que sale de mi cabeza

"No es tan fácil.

Ser.

La mente como matriz
de una idea que soy yo en realidad.

La idea.

Parto sobre papel desnudo.

Dejándola sola.

Lejana.

Desnuda.

Me alejo de ella y observo.

Decido que llore si llorar toca,
o que ría si es lo que busca.

Decido que sea en manos de otro
cuando antes fue sólo mía.

Decido que no decidiré más por ella.

Y así seré sólo un susurro,
un mirar de reojo.

Un no estoy estando siempre a su vera.

Seré el miedo a que no la entiendan
y el ridículo cuando no la sientan.

Seré siempre que caiga en manos frías.

Seré cada vez que no sea comprendida.

Y esperaré,
hasta que encuentre su sitio.

Esperaré.

Y pasaré las horas muertas,
buscando unos ojos
que antes de mirarla la lean".

Vida laboral

"En la fiesta de su jubilación, al vampiro, le entregaron con disimulo la detestada dentadura postiza."

Nada por aquí

"Y el conejo, con un trillado truco de magia, extrajo a un orondo tipo con frac de su chistera."

Pensamiento fugaz

El suicida lo dejó para otro día al recordar que se había olvidado encendido el gas de la cocina.

Agua va

"El niño, después de nueve meses en remojo, y tras muchas vueltas, decidió tirar al fin de la cadena."

Adjetivos

- ¿No le regalarías también el collar? – le dijo con mirada cómplice.

El hombre disimuló su duda detrás de una sonrisa. Por un lado sentía un peso aterrador en el bolsillo de su pantalón, su cartera parecía obligarle así a dar a un paso atrás, tiempos de crisis. Por el otro sentía un deseo terrible de sacar la tarjeta y gastar su dinero en hacerla feliz.
- Aterrador y terrible – respondió abandonando después la tienda a la carrera.
Le vio alejarse a través del cristal del escaparate y guardó, sorprendido, el anillo en su caja.
Aterrador.
El dependiente, sin venta.
Terrible.
El novio, sin ganas.

Alimentos

- Primero tragar, luego pensar. Primero tragar, luego pensar... - repetía en su debut el joven caníbal.

El cajetín

"No es tan fácil escribir sobre plástico aquello que tan sólo tú entiendes. A veces se escapa un quizá que da miedo o un silencio que se nutre de puntos y comas. No sé, crear un universo que no existe es tan difícil como buscar el foco a una fiebre que habita con gusto en la oscuridad más profunda. Ese es el miedo, la incertidumbre que quema las ganas de iniciar la tarea y transforma en ceniza las ganas de volver a empezar, de seguir empezando una y otra vez buscando respuestas. Pero hoy regreso, ahí sigo, y me arriesgo a seguir inventando para librar la batalla infinita que repiten tus ojos sobre el papel y la ideas que sólo puedo crear cuando me escondo, muy pequeño, invisible, detrás de las letras.”

14/04/09, las 02:45 de la madrugada, siendo el paciente que espera a su paciente.

Resurección 2.0

- Achaca a los jesuitas su sentido de culpa. Algo habrá hecho – le espeta el fiscal antes de darse la vuelta.

El loco observa a la audiencia. Todos le miran igual. Sus ojos dicen culpable y sus oídos no quieren entender a razones.

Nadie le escucha y decide que no abrirá más la boca.

El tiempo le dará la razón.

- Pena de muerte – dice el juez antes de golpear con el martillo.

El loco se levanta y extiende las manos para que le esposen.

Que pasen los días.

Es inocente.

Cuando lo descubran, en un futuro cercano, todos los que ahora le juzgan pagarán lo que deben.

Ilusos, celebrarán la condena.

Estantería en blanco

"Los fantasmas se pasean por la tienda a su antojo.

Toquetean todo sin miedo a romperlo
y sus manos, incorpóreas, juegan con cristales caros como si tal cosa.

Los niños pegados unos a otros, sin traspasar el umbral de la puerta,
los observan con envidia.

Ellos tienen prohibido el paso
porque no son fantasmas.

Ellos existen, no como los otros,
y por eso, maldita su suerte,
sí son capaces de destruir lo que tocan".

¿Quién es El Tipo que Escucha?

Colores en blanco y negro

"Pintar el destino como una tela,
azul el cielo,
verde la tierra.

Dejar el aire como un silencio,
que no se ve
si no hay que verlo.

Pensar que todo es un lienzo.

Y mis ojos pincel
y la luz instrumento.

Transformar los días en abanico,
hacer que la piel,
de luz,
se rompa feliz en añicos.

Hacer que todo encaje preñado en colores.
y que a lo lejos, oscuro, no haya horizonte.

Disfrutar de un contexto
convertido en paleta de vida.

Donde nada es del todo blanco
si de negro nunca se pinta."