Pichichi

El jugador no fallaba un solo disparo.
Para él la portería era doble.
Jugaba siempre borracho.

En casa de herrero

El relojero nunca tuvo un reloj.
Estaba lleno de motivos para temer el paso del tiempo.

Horizonte finito

Decidieron no preocuparse. Tranquilos. Despedidos ya de todo y de todos envolvieron su cuerpo con ropas bien limpias y se sentaron frente a las montañas sobre sillas de madera. Frente a la muralla de piedra que había estado ahí desde casi el principio hasta ese momento, casi el final.
El sol, sin nubes, iluminaba cada pequeño rincón con el nervio de un pintor que no quiere dejar nada en blanco, con la abrumadura obligación de realizar un trabajo perfecto.
El mundo detuvo su giro y los relojes, boca abajo, apagaron el paso del tiempo. Todo en suspenso y ellos sentados ante la inmensidad de un horizonte que encogía ante ellos para hacerse cada vez más y más pequeño.
Horizonte finito.
La humanidad quieta, expectante, todo silencio mientras nutría su mente colmena de recuerdos, sonrisas y momentos inolvidables.
Entonces el estallido dejó sin tímpanos sus oídos.
Fuego.
La tierra desvanecida bajo un aliento cósmico que dejó tras él un plano vacío.
Nada lista para volver a empezar.
Comienzo tras ese final de un nuevo y perpetuo principio.

No pasa nada

Creen que es alergia, pero es amor.
No lo entienden a pesar de que ella les mira intentando decir algo.
-No pasa nada cariño, tranquila – digo.
El pequeño monitor en el suelo emite un pitido intermitente y acelerado.
Me apartan con un empujón mientras tapan su boca con una mascarilla haciendo que pierda de vista sus labios.
-¡Estoy aquí! ¡A tu lado! – chillo.
Después salgo del salón y les escucho gritar.
El pitido de fondo ahora es continuo.
Entro en la cocina y vacío los vasos de la comida en el fregadero.
Nadie sabrá cuanto la quise ni lo que he hecho porque la quiero.

Hipocrático (segunda parte)

-Soy un asesino - dijo mientras doblaba su bata después de haber sacado brillo al fonendo.

Sobre el tablero de tierra

- ¡Jaque mate!
Don Juan Carlos y Doña Sofía entendieron aquello como un auténtico golpe de estado.

Mañana 22 de octubre, a las 13:30 horas, "El tipo que escucha" puede ser escuchado en "Rincón Literario"

Segurata

El hombre solitario camina mirando al suelo.
Vigila su sombra.
Su último compañero.

Darwin

- ¿Y si no vuelo?
- Pues entonces no serías un pájaro.
- Ya.

Después del golpe, el primer pingüino.

Penúltimo

Por ejemplo, averiguar quién era la mujer que me estaba anudando la corbata porque ella no era ella, estoy seguro.
Ante la fuerza con la que apretaba el lazo solté un bufido para avisarla.
No resultó; continuó como si no me hubiera oído.
Percibí un hormigueo en la nuca y agarré sus hombros en un intento de separarla de mi pecho.
Sonrió.
Siguió apretando.
Decidí, ya con la visión borrosa, forzar sus codos para lograr que sus brazos se doblaran.
Imposible.
Apretó aún más.
Cuando quedé sin aire, desfallecido, sentí un calambre sobre la nuez y caí al suelo.
- O aprendes – sonrió - o este es el penúltimo.

Después del trabajo

Los siete enanitos abandonaron el parquet indignados.
Nadie les avisó de la altura de las canastas.

Epónimo

Continuó trabajando como peluquero a pesar del diagnóstico.
Nadie más testarudo que míster Parkinson.

El relato "El tipo que escucha" en el último número de la revista "Narrativas"

El Rostro

Las manos manchadas con la sangre seca de un hombre del que sólo recuerdo su mirada.

Con sus ojos grabados a fuego al ser yo lo último que iban a ver.

Golpeándome con el miedo del que encuentra el final.

Su destino.

Sentado ahora en una silla de madera mientras busco quién soy a pesar de lo que he hecho.

Llorando.

Lavando con lágrimas la costra rojiza que tengo adherida a mi piel.

Con el pedazo de tela que me hizo anónimo ahí delante.

Negra prenda tirada en el suelo.

Excusa, última excusa, que me mantiene cuerdo.

Como todos los días me desperté al alba.

La puerta de la carpintería debe abrirse muy pronto. Ante ella pasan los carros llenos de comida dirigiéndose al mercado y es extraña la jornada en la que cualquier piedra traicionera no nos ofrece un cliente al que arreglar una rueda.

Una vez aseguré los goznes y puse en la entrada un par de sillas a modo de exposición padre me envió al herrero. Debía comprar clavos pues la última remesa estaba ya prácticamente agotada. La herrería está apenas a unos metros y no tarde apenas diez minutos en hacer el recado.

Al regresar los encontré de pie, esperándome, en el interior del taller.

Al principio ví dos sombras altas, inmóviles, que parecían observarme en silencio. Al acercarme los dos borrones oscuros se convirtieron en un par de hombres vestidos de negro. En su rostro una barba poblada les permitía esconder viejas cicatrices conformando una máscara perfecta para el trabajo que desempeñan.

Padre, encogido a un lado, movía inquieto los pies levantando así pequeñas virutas que oscilaban nerviosas antes de regresar al suelo.

- Feliz cumpleaños - gruñó el hombre de mi derecha.

Asentí para darle las gracias y dejé sobre una pequeña mesa el paquete de clavos que había ido a buscar.

- Hemos venido para hacerte un regalo - añadió su acompañante -. Necesitamos que se cumpla un castigo y dadas las circunstancias has sido tú el elegido – terminó sonriente.

Di un paso atrás.

Aquellos hombres habían venido a continuar su tradición el día de mi mayoría de edad.

“El hombre más joven de la comunidad será el verdugo de aquel que, por acción u omisión, merezca el mayor de los castigos”.

- Esta tarde, cuando la campana toque tres veces vendremos a buscarte – dijeron dando un paso al frente -. Te hemos dejado ahí, sobre la mesa, la ropa que debes utilizar - el más alto de ellos apoyó su mano sobre mi hombro.

Después se marcharon dejando el taller ocupado por un silencio viscoso.

- Mala suerte - susurró padre tras cerrar la puerta.

Mala suerte porque en contadas ocasiones era necesario alguien que hiciera cumplir un castigo.

Un verdugo.

¿Mala suerte?

Me senté en una silla aún por terminar y quedé inmóvil.

Observé, durante horas, mis dedos, mis manos vacías, buscando en ellas la excusa que me permitiera escapar de aquello que exigían de mí.

No dije nada, intenté desaparecer, convertir el tiempo en un instante infinito.

Intenté no oír, quedarme sordo, para no sentir la campana dando paso a las horas.

Pero la oí.

Sonó tres veces y con ello el oscuro traje se mostró ante mis ojos como un conjuro. Mi padre lo depositó sobre mis rodillas.

- No dejes que te vean la cara, que sepan quién eres, por favor, no olvides ocultar tu rostro - musito antes de dejarme solo.

Contemplé la ropa y comencé a vestirme.

Teñí mi cuerpo de negro y escuché al terminar tres golpes secos en la puerta.

Me acerqué a ella tras coger el pedazo de tela que aún descansaba sobre la mesa. Llené mis pulmones de aire y me puse la máscara intentando desvanecerme para no ser yo debajo de la tela.

Los dos hombres me guiaron, con pasos lentos, hasta el patio situado en una lateral del castillo.

Mantuve la mirada pegada al suelo.

Intenté no escuchar los gritos e insultos que la gente lanzaba al hombre vestido de negro en el que me había convertido. Recordé la última vez que ví a un verdugo caminar por las calles del pueblo.

Recordé lo que le dije.

Sentí nauseas.

Al llegar al patio, rodeados por una multitud, subimos a un estrado en el cual reconocí los clavos del herrero y el trabajo artesano de mi padre. Sobre él, en el centro, un tocón de madera. A los lados un cesto de mimbre y un hombre de mediana edad vestido con harapos.

A mis pies un hacha.

El condenado comenzó a gritar palabras incomprensibles cuando los hombres que me acompañaban se separaron de mí y le cogieron de los brazos.

Chilló como un animal mientras le obligaron a poner su cabeza sobre el tronco.

Comenzó a gritar, babeando, cuando pusieron el hacha en mis manos.

Al cogerla sentí su peso como una losa sobre los hombros y ví sus ojos, con el cuello girado de forma grotesca, pidiendo clemencia.

Oí la voz de la muchedumbre que me insultaba a mí y al tiempo pedía cumplir con la condena. Miré al frente y no ví nada. Sentí que aquella máscara era invisible, que no existía, y mi garganta comenzó a gritar palabras que no eran mías.

Levanté el hacha.

Lloré y le devolví la mirada al condenado recibiendo como castigo su recuerdo.

Dudé.

Después dejé caer el arma.

No recuerdo cómo regresé al taller ni cuánto tiempo llevo aquí sentado.

Observó ahora mis manos y no soy capaz de ver sangre.

No soy capaz de ver porque no sé lo que veo.

Es de noche.

Estoy desnudo.

Con la negra ropa tirada en el suelo, ahí delante. Sintiendo que estoy a tanta distancia de mí que parece que incluso el miedo me queda lejos.

Levanto los ojos y descubro a padre. Me mira, dudando, pues teme acercarse.

- Mañana no hace falta que te despiertes al alba - dice en voz baja.

Lloro y me entierro entre las manos.

Oculto mi rostro.

Feliz cumpleaños.

Este relato fue publicado en el número de septiembre de la revista "En sentido figurado"

Fuera de Contexto

"Si mi voz
es la canción sin música
sobre escenario sin público.

Si mis ideas
las razones para luchar
del que ha perdido la batalla.

Si mis pasos
son el miedo
del que cojea de ganas.

Si soy yo
una sombra
entre luces que se apagan.

Quizá...

Quizá sea mejor
quitarme la máscara
y hacer cicatriz mi sonrisa.

Quizá sea la hora
para ser lo que quieren
y no ser lo que estorba.

Quizá sea más útil
repetir lo demás
para parecer que no sobras.

Quizá deba ser lo mismo
entre tanta gente fotocopia.

Pero...

Prefiero ser la flor
que nace entre plástico muerto.

Prefiero respirar
y ahogarme de independencia.

Prefiero brillar siendo yo
y convertir mi alrededor en un todo sin luz.

Prefiero primera persona
que ser todos estando a solas".

Imprescindible

No reconocí al hombre que tenía frente al espejo y en cambio éste se clavó en mis pupilas. Me mostró los dientes dejando escapar entre ellos un líquido blanco que cruzaba su barbilla dejando un rastro de pequeñas burbujas.

Intenté desviar la mirada pero alzó la mano y me mantuvo quieto mientras él zarandeaba mi rostro con un movimiento intermitente de su brazo derecho.

Sentí un hormigueo en la espalda, frío sobre la lengua, y le ví caer pegado al sonido de algo que parecía rasgarse bajo mis manos.

Le sustituí sobre el cristal con el rostro empapado.

Despierto.

Temiendo el día en el que olvide lavarme los dientes.

Gula

Tras vaciar la nevera una voz le gritó que siguiera.
Se comió las uñas.
Siguió con carne bien tierna.

Blanco y rojo

Resultaban una pareja peculiar, de estos bromistas que no podían estarse quietos ni un momento buscando la sonrisa cómplice, la carcajada estruendosa o el cuchicheo ácido.
Sin parar.
Cuando nos dijeron que se casaban no les creímos, obviamente. De hecho el mismo día de la boda los invitados nos mirábamos unos a otros pesando que aquello era otra de las suyas.
Pero llegaron.

Sonó la marcha nupcial y dio comienzo la ceremonia.
En el momento en el que el cura le preguntó a ella si quería a su pareja como esposo dijo sí sin dudar. Cuando se lo preguntó a él la novia sacó una pistola y apuntándole a la frente dijo:
- A ver que contestas.
Él dio un paso atrás asustado y ella apretó el gatillo.
La gente comenzó a gritar.
El novio quedó empapado mientras ella disfrutaba de su broma.

El banquete se celebró en un bello jardín junto a un lago artificial. El menú fue delicioso y el servicio trató a cada invitado como un elemento imprescindible de la celebración.
Finalizó con la típica tarta de boda en la que dos muñequitos coronan su punto más alto. El novio dejó que su mujer hiciera los honores y le dio una pequeña espada conmemorativa para que partiera la tarta.
Al ver cómo iniciaba el movimiento él se tiró al suelo.

Tras la explosión todo quedó manchado de blanco y rojo.
Blanca nata de pastel.

Rojo sangre de la novia.