Talentura presenta...

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Un cordial saludo,  Alberto.

Presentación de "Equilibrio/Entre cuatro paredes una sábana invisible"

¡Os esperamos!

"Entre cuatro paredes una sábana invisible"

"Entre cuatro paredes una sábana invisible"

Relatos

Alberto García Salido

Talentura Libros, Mayo de 2013

"Equilibrio"

"Equilibrio"

Alberto García-Salido

Talentura libros, 2013.

Un texto distinto para tiempos diferentes

Buenas.

Sorpresa.

Esto no es un relato.

O lo que sea que escriba a menudo.

Hoy escribo en primera persona.

Habréis comprobado que el número de publicaciones en el blog han disminuido en los últimos meses. Puede que eso haya significado un descanso para vosotros o, espero, puede que os preguntéis ¿qué le pasa a este?

Bien.

Pues lo que me pasa es que a las obligaciones personales se ha sumado otro tipo de obligación que me ha ido quitando tiempo últimamente...

Tranquilos.

No me da la vida para escribir dos libros.

Iré colgando información en esta página acerca de qué es esto y qué "intenciones" tiene.

Como podéis imaginar estoy más que ilusionado. "Talentura" ha tenido no sólo el valor de publicar mi segundo libro si no también de apostar por crear un texto distinto para tiempos diferentes.

Os doy las gracias por estar ahí, debéis saber que vuestras lecturas y comentarios me han estimulado a seguir escribiendo.

"El tipo que escucha" tendrá un hermano la semana que viene.

Nada más.

Nada menos.

Houdini

Conversación junto al baúl.
- ¿Me traes, por favor, el jersey del mago?
Un par de golpes, un par de gritos.
- No esa no, esa le queda pequeña. Prefiere la blanca de al lado.
Luz para ver sus movimientos y sudor en la frente por la tensión.
- Gracias. Y ahora toca estarse quieto Houdini.
El nuevo sonríe por el mote hasta oír el chasquido de la camisa de fuerza.

El pétalo que permanece

Puede que os preguntéis ¿qué es esto?

Uno a veces escribe historias (o lo que sea) y recibe a cambio obras de arte. Descubrir lo que otros interpretan en tus palabras es curioso, da vértigo y motiva. Desde aquí dar las gracias a Juapi por su don y al resto de miembros del equipo de "El globo sonda".

En tiempos cómo los que vivimos no está de más tener un refugio así que os invito a visitarlo.

Un saludo, Alberto.

Ahí arriba

Pablo, con las gafas de pasta sobre la mesa, sonrió por primera vez a su hermana. Llevaba unos días subiéndolo todo a la nube. Empezó por las fotos y el servidor, muy amable, le duplicó los gigas para que siguiera protegiendo sus recuerdos. Ahí Pablo dudó, como el que no sabe si probar una comida picante. Empezó con los archivos fundamentales y después, vista la acogida, con los correos electrónicos y el diario lleno de mentiras que empezó hace unos años. Se hizo origen de un torrente de bits hasta que toda su música quedo ahí entre los pájaros. Después recibió un mensaje en el que se le premiaba con una capacidad de almacenaje infinita. “Puede subir hasta los muebles”  le comunicaron desde una dirección IP encriptada. Empezó por el flexo de la mesilla de noche. Luego la propia mesilla y así hasta dejar su dormitorio vacío a excepción del escritorio sobre el que siempre estaba encendido su ordenador.

Su hermana entró sin avisar, como de costumbre, para darle una colleja y quitarle unos euros antes de huir de marcha. No esperaba la habitación hueca y con la sorpresa apenas pudo hablar.

- ¿Estás de coña?

Él, manteniendo la sonrisa, se introdujo el cable en la boca y, tras ponerse las gafas, pulsó "Aceptar" en la pantalla. Sintió un hormigueo en los pies y vio cómo ella trató de cogerle, a punto también de escapar.

El carnicero

Disfrazado de vendedora de manzanas, con un vestido verde, sitúa siempre su puestecito pegado al de la soja. Subraya sus labios con un rojo mora y disimula su nuez con un pañuelo de flores. Su mercancía, peculiar en sabores, convence siempre al escéptico tras una pequeña cata. No hay vegetariano que se resista. Cuando cierra el mercado se quita el maquillaje y deja el disfraz dentro de la lavadora. Al amanecer, antes de afilar los cuchillos, lanza a los perros la mercancía que sobra. Sonríe viendo cómo saborean la carne que no le han comprado esos idiotas.

Escritor

El otro día me hice la foto de escritor.

Con la mirada perdida.

La mano en la barbilla.

Las gafas de pasta.

La barba de tres días.

Cuando la vi no me vi.

Porque esos no eran mis ojos.

Ni mi barbilla la proa de un barco de culto.

Ni mis gafas el secreto para ver diferente.

Lo único que era yo estaba en mi barba.

Y decidí que no más fotos.

Que no más miradas ni más manos extrañas.

Que las gafas para leer mejor, más atento.

Que por una imagen no hay que cagarla.

Siete

Paul, con las manitas dobladas sobre el riel de la ventana, observa la calle quince metros más abajo. Su cabecita bulle y sus ojos permanecen hipnotizados. Todavía tiene entre sus dedos la manta verde con la que jugueteaba antes de descubrir que ya se le habían gastado casi todas las vidas al gato.

En nuestro hogar

En nuestro hogar nos hacemos temprano al mundo. Con la luz del alba y el canto del gallo. Y mi madre nos mira desde su cama, a oscuras, antes de ponerse a calentar el agua con la leña nueva que ha comprado. Padre se queda bajo la manta y el Tomas tiene que hacerle cosquillas para lograr que se mueva como un espantajo. Camino a la escuela se nos congela el pecho. Hacemos los deberes, leemos un par de oraciones y corremos sobre las piedras que otros antes se han tirado. Volvemos hablando de meriendas que saben mejor con pan hasta quedar a unos metros de nuestra puerta. Imagino la lumbre mientras el Tomas se me hace pequeño apretando la mano. La vecina nos grita para que no entremos y la nariz se arruga porque huele a carne antes de oler a quemado.

Resumen

No sé, murmura Manuela compungida.
No sabemos, masculla Manuel consternado.
No saben, manifiesta Marcos confundido.
No sabrán, menosprecia Miguel cabreado.
No sabremos,  minimiza Martín conciliador.
No supieron, masacra Moisés cansado.

Si usted quiere

El vecindario en la calle, las manos sobre el regazo y las faldas de paño haciendo la ola con el viento. Ojos vidriosos y naúseas, con el desayuno haciendo presión en el centro del pecho. Los coches de policía, como una muralla, iluminan las fachadas de naranja intermitente. La puerta de la carnicería abierta y dentro sombras que cubren la mercancía, sombras que se mueven hasta que aparece Ramón con las manos también sobre el regazo. Sonríe viendo a su barrio alrededor. Sonríe y guiña un ojo imitando ese gesto que siempre acompaña al filete más tierno. Cuando baja la cabeza para entrar en el coche escucha el vómito de alguien que así pone punto y final a un grito desagradable. Él, hombre de pocas palabras, enfrenta sus ojos a los del agente en el retrovisor. Un último cliente para el mantra que todo lo puede sobre el mostrador.

- Si usted quiere carne, amigo, permita que se la consiga yo.