La noche en la nuca y la nuca llena de espacio vacío. La carretera sisea bajo las ruedas, cada línea blanca un instante, una huella intermitente en el suelo. Velocidad infinita y destino incierto, aleatorio, lejano. Nada será igual, la comida y la cena tan sólo platos muy fríos. Tormenta entre mis huesos, todo ruido. Empieza a llover, apago la radio. No oigo los gritos. Sonrío. No hay nada que sobre en el maletero.
"El tipo que escucha" en "Radio Taraská" (RNE3)
Hace 15 años
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1 Respuestas:
Lindo, simple, pero triste. Perdón por mi ausencia estoy muy complicada.
Besitos.
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