Si yo te contara infinito

No es tan sencillo ser el silencio.

La hache que marca la vida.

Mirar sin ser visto.

Pensar, sin tener que hacerlo.

No es tan sencillo marcar los minutos,
grabar con fuego el tiempo.
Sufrir cada segundo con un látigo que golpea dentro.

Muy dentro.

Prefiero tener un camino bien lleno de señales.
Camino de tierra firme,
donde no quepan las dudas
ni existan las verdades.

Prefiero que el cielo sea la manta
que borra todos los fríos.
Que el Sol se convierta en nube,
que mi vida sea tan fácil
como fácil transcurre un río.

Hacia abajo se mueve el silencio,
luchando contra los gritos.

Voces que desde la cueva más oscura
(mi corazón)
narran otros caminos.

Voces que atrapan entre sus garras
el puñetero destino.

Ahogando con sus dedos lo que fui.

Susurrando, a mis oidos,
lo que pudo haber sido.

Deformes

“Que no queda espacio para soñar si cuando estamos despiertos solo hay pesadilla”.
En la pared, tallada con la ayuda de un buril, descansaba esta oración. Justo a la derecha de la puerta de metal, para que lo leyeran antes de desaparecer engullidos por la oscuridad más absoluta. Riadas de pies descalzos que, arrastrándose, tarareaban la canción última del que se sabe condenado.
Con los ojos vidriosos. Con las manos agrietadas, sangrantes y deformes. La boca abierta, muda. Sin palabras para apagar el silencio.
El suelo era la última almohada.
Y aquellas palabras, asesinas, daban fin a sus dudas.

Eurocopa

Último minuto.

La pelota, quieta, parecía empezar a derretirse sobre el asfalto. Al fondo Tomás, Pedro y Lucas esperaban impacientes. Estaban cansados y aún debían decidir en un final trepidante el vencedor del encuentro. Los tres dejaron escapar un suspiro de impaciencia al ver como su amigo dudaba mirando a uno y otro lado.

De golpe comenzó a correr entre bocinazos, transformando los coches en manchas borrosas esquivadas una y otra vez por los pelos. Cuando tuvo el balón en sus manos dió la vuelta y escuchó un silbido.

Quieto, sobre el asfalto, le soprendió el final del partido.

Tu lugar favorito

El mejor sitio se esconde en las sombras.

Tímido, se cubre de paredes muy negras.
Su intención es parecer inerme, cansado y vacío,
cómo sino existir fuera el secreto.

Tu lugar favorito no existe.

Aparece.

Cuando lo ves ahí delante no te das cuenta.
Lo dejas pasar.
Fin.

Ese es el problema.

El mejor sitio siempre queda detrás,
perdido junto a la carretera.
Ocupando el cajón en el que uno deja los recuerdos.
El material que fue o fuimos.
Con el mapa y la equis bien escondidos.

Se esfuma.

Y nos devuelve tan sólo alguna que otra sonrisa
cuando al andar, al reiniciar el camino,
se cruza con nuestra memoria.

Me llamo Rafa.

Y entonces él, con esa sonrisa radiante y mirándola embobado, me presentó:
- Este es Rafa, mi primo.
Me dejó delante de ella, observando inmóvil a aquella mujer. Recordando que instantes antes estaba bien a gusto tirado en el sofá. Justificándome al pensar que no pude negarme pues se habría enfadado conmigo.
Pasados unos segundos la mujer se quitó la ropa y quedó completamente desnuda. La puerta se cerró con un portazo y descubrí, al girarme, un billete de color verde sobre la mesilla. Él sabía que a mi no me gustó nunca que me regalaran dinero.

- Me llamo Rafa –dije antes de ser empujado sobre el colchón.

Ya son dieciocho.
Y soy su primo.

Humo.

No sabía que aquel culo era un corazón dibujado en su honor, que las manos eran tenazas y los ojos dos faros negros que invitaban a desaparecer de allí. Tirado en el suelo, sin saber muy bien donde estaba, tanteaba el asfalto buscando la pistola. Sin tiempo para encontrarla. Unos segundos tal vez. El tipo vestido de negro le observaba dejando escapar desde sus labios un hálito blanquecino oscilante. Humo.
El miedo se clavó en sus entrañas y le obligó a guardar el aliento. Vio de este modo cómo el cañón de su revólver escupió la última bala.
Que se clavó en su nuca y le suicidó por la espalda.

El día de la inauguración.

Miriam arrugó en sus manos el garabato ilegible que había dibujado. Lo apretó muy fuerte entre los dedos, para que no pareciera nunca más un papel. A continuación lo lanzó en el interior de un cubo lleno de pintura roja. Sin perder tiempo introdujo el brazo hasta el codo y lo sacó de allí. Lo bañó después en pintura azul. Negra. Blanca. Amarilla.
Lo dejó secar. El garabato convertido en bola convertido finalmente en algo irreconocible.
El día de la inauguración Miriam, bajo las luces, estaba radiante.
Entre sus manos un garabato escrito sobre papel de moneda.
La firma ilegible del que compra arte cuando ciertamente no tiene ni idea.

Siempre en pijama.

Entonces, ¿cómo podemos saber que esto no es un sueño? - decía Ana.
Porque si lo fuera, cariño, tú no mereces ser la protagonista - respondían sus padres.
Ana repitió la pregunta cada día al despertar.
Se enfrentó a aquello como sólo saben hacerlo los niños. Impregnó cada segundo con la curiosidad hambrienta del que todo lo quiere entender, buscando revelar el secreto que la tenía encerrada entre cuatro paredes blancas. Siempre en pijama.
El tiempo pasó y aquella pregunta encontró su respuesta.
La niña cerró para siempre los ojos y descubrió que no caben los sueños en la vida real.
Que no queda espacio para soñar si cuando estamos despiertos solo hay pesadilla.

(Interludio basado en la mera autopromoción)

(Podéis leer pinchando aquí un relato corto escrito por un servidor... que ha resultado premiado.

Espero que os guste.

Y espero poder poner más de este tipo en el futuro.)

Invencible.

La malvada hipotenusa capturó a Pi. Entre sus garras el mercenario luchaba por escapar con vida. Lanzando su espada contra la dura piel del horror que lo mantenía inmóvil, descubriendo la muerte como una opción cada vez más próxima. La única manera de salir de allí. Gastando su vida con cada movimiento inútil. Enviando en su aliento el mensaje agotado del que ya no tiene fuerzas para seguir.
El hombre se transformó entonces de nuevo en niño, recién nacido en brazos de un animal sin escrúpulos. Invencible.
Alimaña que abrió las fauces e hizo desaparecer el cuerpo entre sus dientes.
Crujir de huesos.
No existen héroes.

No pueden trepar ahora hasta sus oídos.

Se lanzará desde el trapecio. Y saldrá volando.
No sentirá dolor ni dejará caer una lágrima. Tampoco mostrará la más mínima duda.
Lo lleva avisando desde hace tiempo: “Yo puedo volar con los ojos cerrados” repetía. Nadie le escuchó y obviamos así su locura.
Cuando empezó a mencionarlo provocaba la risa. Ahora, al verlo ahí arriba, provoca otras cosas. No queda tiempo. La policía no llegará y nuestras palabras no alcanzan tan alto. No pueden trepar ahora hasta sus oídos.
Se pliegan sus párpados y cae sin mirarnos.
El suelo se mancha enseguida con un estallido.
Me miro los pies. Salpicados, bien llenos de plumas.

Sino hay comida debo salir a buscarla.

Mejor el dragón que mamá.

Siempre ha sido esa la manera de solucionar los problemas en casa. Sino hay comida debo salir a buscarla. No importa dónde la encuentre, pero con tal de no darle explicaciones a veces es preferible jugarse la vida. La espada medalla y una armadura hecha con cobre del malo son mis únicas bazas. Abro la puerta y me marcho montado en un triste caballo muerto de hambre.

Ante nosotros aparece el oscuro camino hacia la montaña de fuego, lugar en el que la bestia hizo su gigantesco nido. Debo robar sus huevos.

O sino comerán de los míos.

Me quitó las ganas de comer chucherías

Aquel niño era yo.

Tiene mis manos, mis ojos y mi pelo revuelto. Copió mis palabras y me robó la forma de andar. Me quitó las ganas de comer chucherías y se llevó la paga que ya nunca me dan. Me robó los sueños y sus juguetes eran antes todos mis premios.
Estoy cansado del sillón, de la sopa más fría y las caricias que sobran. Yo quiero lo mío pues parece que ya no me toca.
Apago las luces y cojo mi almohada. Mi hermano dormido no es más que una copia.
Cuando termine de hacerlo no será más que otra triste historia.

Sonrisa irónica

- ¡Niño, tira pa' Linares! - ordenó.
El sargento miró al cielo. La mañana se presentaba tranquila y no volverían allí en al menos otro par de días. Tanto él como su subordinado merecían un descanso. A su lado el joven cabo dejó el fusil en el suelo y, temblando de frío, recogió los bártulos. Cumplida la misión se alejaron con paso rápido dejando el cuerpo bajo el muro. Sin ver que en el rostro del prisionero quedó congelada una sonrisa irónica.
Con aquella orden, pensaba el cadáver, el sargento había inventado una elegante manera de disparar a un pueblo para matar a un hombre.